DIARIO DE UN CUALQUIERA

ABUELOS.




Hace poco en un arcén de una carretera cualquiera aparecía un viejo con cara de alegría esperando a una familia que nunca llegó. En un asilo de cercanía, honroso y noble hasta más no poder dejaba su último suspiro el más anciano de la comunidad, cumplidos los ciento cuatro y leyendo sin gafas y utilizando la memoria como su mejor recurso, pero se tuvo que ir, por imperio de la ley natural. Ayer supe que Rita se estremecía en las soledades de su casa y quiso desaparecer de soslayo, como había sido su designio. Dicen que se le fue la cabeza, enfermedad muy en uso; a Lola la grande, señora de poco más de setenta que llevaba para adelante 8 hijos suyos, los nietos de rigor y los parásitos de siempre que buscaban el puchero y el cariño y que siempre tenían con Lola la grande. Y resulta que también está en las últimas.

Y luego dicen que solo se van los buenos y que los malos se meriendan aquí todos los calendarios. Y se oye que la justicia no otorga valor a la humildad y al amor; y también se oye que la justicia no tiene qué ver con todo esto. Pero los abuelos se rinden antes de tiempo en el primer hospital, en un asilo luminoso, en el geriátrico de moda, en el banco de enfrente de casa, en el casino o en ningún sitio; se rinden sencillamente porque las cosas no están para batallas o porque intuyen carencias.

Y me llega que a los ochenta se le ocurrió a Lozano comprar unos libros en setiembre para matricularse en Historia y lo ha hecho con las agallas de un chaval y ahí está peleándose con los apuntes e intentando sacar pecho y memoria suficientes como para alcanzar su meta.

Y me temo que miles de historias de este tipo son comentarios de día en día por estas laderas de nuestra sociedad, en donde la culpa de lo peor la tiene dios y de lo mejor, nosotros. Y otros piensan que dios no se mete en estas cosas.

RAMÓN LLANES.

DE LA VIDA MISMA

ALBERTO, EL POETA.

ALBERTO, EL POETA

Su despacho conserva el olor de lo antiguo, la mesa es caoba vieja, la lámpara parece hecha de cuentas de cristal violetas y blancas, a la espalda una gran librería ordenadamente repleta de libros, dos sillas de piel y madera tallada, un reloj de estuche imitando vejez, un diploma de 1962 premio escolar a sus méritos, aprovechamiento y ejemplaridad; en la pared algunos cuadros y detalles personales, unas altas cortinas color malva con visillos blancos, todo a juego con la lámpara o viceversa, una cajita con rotuladores indelebles, varias plumas, unas gafas sobre el tapete y un cuaderno de cuadrículas donde escribió este relato.

Se le echó la tarde encima, desocupó el sillón, cerró los ojos y le dio por pensar en el poema de amor que nunca escribiría y se metió de lleno en la boca de la noche.

RAMÓN LLANES.

RAZÓN DE ESTÉTICA.

LAS CONSIGNAS DEL ARTE

La velocidad no evita el arte, tampoco la calma es su presagio. El arte tiene ese don de misterio que deviene fiel al orden, al pensamiento, a la inspiración, a la habilidad y al conocimiento. Me interesa el arte humano, el arte de la perfección en la humanidad de los seres que nos habitan la parcela donde nos habitamos. Respiramos arte o mediocridad dependiendo de quien tengamos en la convivencia; somos fugaces o perennes según aquello que estemos pretendiendo desde el inicio.

Mi arte admirado proviene de sueños bien cumplidos, de delicadezas en el trato, de educación en las relaciones -todo esto es arte-, de servicio a la comunidad en todos los planos, de compromiso en la mejora de la sociedad, de ...miles de formas que empiezan y acaban siendo puro arte. Un cuadro que emocione puede ser arte, un beso que exprese amor, también; una buena fotografía puede ser arte, un detalle de honestidad también; una escultura puede ser arte, un abrazo también; un buen poema puede ser arte, un impulso de generosidad, también. Y toda la vida amando es la más alta distinción del arte.

El arte como medio para lograr mejores cotas de bienestar y felicidad, en todos los sentidos que dejo en esta cartera abierta de pensamientos, pretendidamente artística.

RAMÓN LLANES. publicado en el periódico LA HUELVA 2/13

DIARIO DE NAVEGANTE

Ramón Llanes. 

RETAHÍLAS

Alguien se mece en la guita de lo imposible, aún; otro asumió la idea de la playa en un fin de semana caluroso, el conductor derrapó en una curva tonta, el pueblo celebraba el pregón que daría paso a sus fiestas de romería, la gata parió detrás del cobertizo cuatro preciosos gatos blancos, en la tele comentan la programación de otra guerra, dos novios se besan en el portal, un cernícalo anda metido en menesteres de nidos, la tarde del sábado invita al paseo, el paraíso tiende a ser cada vez más un sueño para los presos.

Si te asomas al pozo y gritas un nombre de mujer, te lo devuelve; no es el pozo, es solo el eco; el dolor es la reliquia de los débiles, ha subido el precio de la gasolina, dos vecinas se insultaron por un perro, hay dos enamorados más en este mundo de insatisfechos (Ana y Pedro que se han conocido en el autobús), el sol no cambia de postura y calienta, alguien se aferra a su cultura de internauta y no suelta prenda, se fue el automático de la lavadora y son doscientos  más en los gastos de este mes, los partidos políticos siempre están preparando su ajuar para las bodas electorales, al equipo que perdió le faltan buenos defensas, la crisis del chocolate tiene preocupados a los niños, un pedal pertenece a una bicicleta, las mujeres han dejado de vestirse con pieles porque no hace frío, el voto que ahora se lleva se escribe con b, los mosquitos han jurado no venir al estío, las curanderas solo cobran la voluntad, está de moda perder peso, los niños guardan todavía un arsenal de caramelos de los Reyes Magos.

Le habían dicho que molestaba el tubo de escape de la moto y disfrutaba, comió tanto que maldijo al cocinero, los toros huyen por fin de los capotes, todas las gentes van vestidas de verde, se acabaron las bolsas de hielo, los árboles empiezan a dar sombra, la noche ha perdido el miedo, los vecinos de abajo roncan, se ha jubilado el cartero que traía las cartas mejores, mayo no tiene estación término, alguien mastica un pictolín, los odios eternos se han mirado por vez primera, nadie soporta tanto calor pero se quejaban del frío.

Ya no venden noticias buenas en los telediarios de la noche, la prisa aprieta pero  no ahoga, ¡qué horror el crimen de los pastores!, la luna avisa que pronto será llena, el pudor interviene en los soldados nunca en el armamento, !qué pasión la tuya haciéndome el amor¡, congreso de químicos en la margen derecha de la contaminada ría.

Un cometa errante cae a la tierra por casualidad, las metáforas no se borran, con lápices de colores se pintan fotos de blanco y negro, al ligón no le salió bien el plan de anoche, ¿hace falta que vuelvan a bajar los intereses?, ha tocado la primitiva en el barrio, ensayan los músicos en el templete, la magia de las flores.

Existen burros, tormentos, asesinatos, amores, felicidades y olvidos en la cuna que alienta el nacimiento, en algunas ciudades de costa anidan los flamencos en tranquilidad, la vida se hace cada vez más organizada, los terremotos son menos frecuentes, no sería malo superar el miedo escénico a partir de ahora mismo, la represión se agudiza por su ausencia, los niños han dejado el patio, la hora de la clase también caduca, los tiempos no producen acidez , un profesor de pelo rizado, el tercer culpable sigue en libertad, solo me quedaba este folio.

Publicado en huelvabuenmasnoticias.com  25..5.2013.

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DIARIO DE UN OCUPA.

ADVERSARIOS O ENEMIGOS

No siempre los adversarios son enemigos, más bien casi nunca los adversarios son enemigos entre sí. Adversarios podemos ser todos en cualquier momento de nuestras vidas, ciertamente también podemos ser enemigos, pero es más fácil ser adversarios, no lleva el componente de enemistad, odio o repulsa, como entre enemigos. He vivido lo justo para ver cómo los adversarios en el deporte se abrazan, se intercambian halagos, jamás llegan a los insultos o las descalificaciones, está muy mal visto. En el campo de los negocios también los adversarios se respetan e incluso en muchas ocasiones se alaban. De hecho sus corporaciones sirven para tutelarse mutuamente y para programar estímulos, consignas y horizontes organizadamente. Existe también esta armonía entre escritores, periodistas, arquitectos, médicos, albañiles, etc, pero carecen de ella los políticos y no sé por qué. Es obvio que ellos también forman parte de la misma sociedad, sin embargo son enemigos y bien que lo recalcan y bien que lo cacarean.

Es imposible oir un comentario positivo de un político respecto de otro de distinta formación, es muy habitual oirles en descalificaciones, reproches, insultos. Luego se aprietan la mano como si nada y a nosotros nos da para pensar que una de las dos actitudes es falsa. Si son adversarios no cabe la enemistad, si son enemigos no caben los disimulos ni los abrazos.

Desde nuestra óptica notamos la hipocresía y es un motivo general de rechazo para quienes la ejercen; es mejor comportarse como un enemigo que como un falso adversario A la institución de la vida colectiva hemos de dotarla -ya de una vez- de transparencia, no por agradar sino por ética y por vergüenza. Los demás que pululamos alrededor de esta lámpara no conspiramos unos contra otros. Los insectos que merodean por la oscuridad de la política son la deshonrosa excepción y habrá que corregirlo, es nuestra exigencia.

Ramón Llanes. publicado en digitalextremadura.com. 27.5.2013

DE "VERSOS A PEDAL" poemario inédito

OFENSA

Ofende el verbo en el lenguaje,

el ladrón en el robo,

dios en la riqueza,

el sol al mediodía

y tú, si no me miras.

Ofende quien sabe el sueño,

el soñador,

el contador de sueños,

la almohada,

y la apariencia de dormir,

que es el desvelo.

RAMÓN LLANES

SONETOS PARA LEER POR LA CALLE

OBJETOR DE VIDA.

A punto de ser alertado de partir

pañal en mano y llanto en vena,

presto al afán, aceptada la condena

y dolido por la suerte de existir,

me planto a Dios. Llegar será venir

aunque de sustos me acobarde en pena

y más me cueste la traición ajena

sin ser la causa justa del sufrir.

Como objetor de vida es mi propuesta

pido lugar y opción sin transigir,

sin limitar apenas mis cadenas,

con plena culpa acepto que elegir

la única alternancia que me queda,

es rendirme a la locura de vivir.

RAMÓN LLANES  

POEMAS ESCONDIDOS.

ESTE DEBER COMPRADO DE CADA DÍA

Este mayo profundo con fervores,

esta misión perdida de ironía,

este corcel que vuela y no se fía

esta canción robada, estos señores.

Esta doble doblez, estos colores,

esos rizos, esa cama vacía,

ese paisaje loco de poesía,

este querer sin ser, estos amores.

Déjame que llegue hasta tus manos,

te pondré de besos la boca llena,

te traeré de lejos lo más cercano

y cambiaré por tí toda mi pena,

y me dirás amor y seré ufano,

pisarás conmigo agua y arena.

RAMÓN LLANES

DE LOS HOMBRES

SON DE LOS HOMBRES

Harán que gima,

la pausa ha roto la escalera de color

de una apuesta,

ellos se jugaban la vida,

acaso tú jugabas a esconderte.

Se nubló de rompeolas

la tarde, nadie salvó aquel llanto.

Los sueños miraban despavoridos

a los lados del fuego,

los pájaros eran los hombres

cuando huían;

quedaron, además, con memoria cruel

en los bolsillos.

Mas esta noche volverán a dormir

con la conciencia tranquila

y el pulso quieto.

RAMÓN LLANES

DE "VERSOS A PEDAL"

No quedan mujeres para mandarles

flores secas y poemas,

quedan mujeres

para las tardes de los sábados.

RAMÓN LLANES

CONSIDERACIONES

CONSIDERACIONES PARA DESPUÉS DE LA DERROTA

Cuando se nos haya consumido esta idiotez de tedio, malhumor y podredumbre , nos vendrá del interior un insano hedor a impotencia y una luctuosa sensación de no haber deseado vivir, que minará durante muchas de nuestras singladuras la valentía y los pulsos. Cuando seamos célibes de esta subversión canalla y maldecida se nos habrán podrido las esperanzas y habremos olvidado conjugar los verbos de futuro.

La derrota ya está hecha, está forjada en mantos desiguales de dolor que sin darnos cuenta ha sometido al miedo fatuo todas nuestras gloriosas utopías por las que habíamos perdido tantos sueños; la derrota es un tumulto de miserias venidas a más y acumuladas en nuestro organismo como virus contagioso que apenas deja respirar lo sucinto y apenas impide atarearse en esperar lo que buenamente llegue. Y es preciso preparar una custodia de lo que nos falta por perder, evitar el desgaste total, no transmitir siquiera un desaliento frente a los invasores.

Nosotros somos dinastía de afligidos pero poseemos el don ubicuo de estar en nuestras desolaciones con el nombre grabado en catarsis e inconformismo. Somos el mejor cuerpo de esta geometría, somos la democracia aprendida y los no gastados por el tiempo. El tren es nuestro, también la facultad de su uso; nos queda dignidad suficiente como para restaurar la evolución en sus comprometidos términos.

Para después de la derrota consideraremos las metas y fortificaremos los muros que la parca nos agrietó; fustas de libros para el nuevo salvamento; uncias de versos, pliegos de emociones, canciones que hablen de nosotros, hombres que sean nuestros hombres no aquellos débiles que no supieron, no aquellos avaros que no quisieron, no aquellos intrépidos que se dejaron la metralla y se llevaron nuestra certidumbre. No más miserables en nuestras páginas, nosotros sabremos escribirnos el futuro.

RAMÓN LLANES . publicado en digitalextremadura.com. 20.5.2013.

DE LUZ Y TIEMPO

ABRÁZAME, TIEMPO

Huelva tiene siempre un sol humilde en su cetro, como una insignia. El sol gestiona amablemente la luz, la dispersa con justicia, la deja caer con una ternura astral de difícil comprensión para humanos y la luz es feliz cuando reina en este escenario de grandiosidades.

En primavera -que es un ahora veraz- la expresión lumínica es profunda y acorta sombras como remolinos grises y quietos que viven en su modal de arboleda, cubre mantos inacabados de parajes perdidos y desobedece el horario y se queda en más estancias, en más sitios, hasta más tarde. La luz nos hace como si fuéramos pan diario y nos derrite flores y emociones a nuestro paso. Es tiempo esplendoroso de la mejor calidad, mayo es una locura de carretas y sonantas, el paisaje se acerca a los hombres, los hombres se convierten en paisajes, las horas no pasan en balde y representan su infinito teatro de geranio y almoradux, allá en la efemérides de su polución; se conjugan verbos nuevos que refieren amores y partidas y caminos y solemnidades y devociones y un bienestar efímero que deja una insalvable huella de felicidad.

En este fuego, con un inmenso mar de fondo, la delicia de compartir esta efervescencia se olvida de resquemores y sobresaltos, la fuerza de la luz ocupa tanto como para resquebrajar los desconsuelos. Desde una posición no poética se evidencia este enorme contraste de la vida-vida con la vida influenciada por estas constantes que el tiempo impone, para engañarnos con un guiño cómplice a la verdad que espera tras las sombras, sin que ello amedrente.

Al llegar hasta aquí, a este mayo fogoso, se resume la solicitud de quienes estamos inmersos en esta tierra, al sobrecogedor grito de ¡abrázame, tiempo!, en un alarde de fantasía para seguir mereciendo esta delicadeza natural que es la vida sin daños colaterales y con un sinfín de premios cotidianos constreñidos en la luz, como terapia colectiva, que tanto ambienta y que tanto ilusiona. 

RAMÓN LLANES. publicado en huelvabuenasnoticias. 21.5.2013

DE PLACERES

EL LIBRO

Qué sueño, qué poema, qué conspiración, qué turbulencia, qué profecía, habrán escapado de la permanencia, desde una página solapada?. El autor, movido por un resorte de sabiduría, anega campos blanquecinos y somete su inspiración a cualquier voluntad. Lo hace con la fundamentación del pensamiento. Absorto o loco, escribe en letras y vocablos aproximaciones a la realidad, se baña en la ficción, se desmenuza en partículas, grita página a página para no ser oído, solo tenido, quizá llorado, tal vez vivido.

El autor se aligera de promesas con errores de cálculo, corrige mil fórmulas nuevas, se entierra en una sangre propia para resucitar en los papiros y sufre un parto de primeriza cuando la luz le concede una libertad de tenencia y puede arrodillarse con adoración sacrílega al hijo encuadernado. El autor no se cansa. El autor, el pro-artífice de una obra esculpida para los hombres, devengará incontrolados placeres desde la creación hasta los adjetivos que le aguardaron , incluidas menos alabanzas de las permitidas y menos halagos de los solicitados.

El lector empaña dedos en la recién merecida caricia tributando el primer consentimiento de homenaje, subiéndolo al quicio de su memoria en donde rumia composición, sintaxis y sinónimos hasta destrozarlo por el uso y llevarse jugos y mensajes,apareándose con esa soba de lenguaje que la lectura le proporciona. En la soledad, autor y lector, se alían en la misma historia, sufren juntos y aman juntos con la misma intensidad, se conocerán a su través, les unirá el texto y se entenderán sin rubores. El lector ha de ser amante deseoso, siempre agradeciendo los órdenes o las delicadezas, para entrar en la salvación del autor.

El libro es una sugerencia a la libertad, a la tolerancia, a la comunicación y a los deseos. Y todos , desde el autor, conspirarán por perpetuidades ; y todos, como enseñantes, eludir rabias y soeces en su contra. Nada más preciado se adora.

En una sociedad cercana, alistada a un bienestar que se intenta conseguir, algunos tipos inteligentes, repartirán libros una tarde de primavera al lado de algas marinas y flamencos rosáceos, intensificarán los métodos de la paz en una ciudad cualquiera con nombre antiguo y allí los niños huirán de batallas, asomarán un prólogo a sus narices y pondrán alivios a las discordias del día. Todas las semanas serán fiestas de libros en esa ciudad arropada de historia y las voluntades se desquiciarán en rupturas viejas. Predominará la letra y detrás el entendimiento y luego el saber. En el lugar de la indigencia, criterios y opciones, alternativas de refugio societario compartido.

Es, otra vez, tiempo de libros. Devenir a la liturgia de la lectura, llegar a los epílogos de la sed y reencontrarse cara a cara con la felicidad escrita.

RAMÓN LLANES

DIARIO DE AVENTURAS

DE HUELVA.

Navegábamos desde mar abierto hasta las estribaciones que la tierra ofrece, guiados por la luz blanca de un faro lejano; antes de la última singladura se nos abrió la margen izquierda y la mar nos descubrió el estuario buscado, donde desembocaban dos ríos que llenaban de esteros los lados, con islas y recodos de agua. El capitán nos alertó de aquel descubrimiento insólito, nos asomamos desde proa al entorno húmedo, solo el rumor del poco viento, el bullir de las gaviotas y la ilusión de la llegada nos despertó del inquieto sueño.

Habíamos arribado a la tierra de tartessos y la pisamos con el máximo respeto, buscando huellas y memorias que de tantas casi no supimos elegir. El lugar tenía el nombre escrito en el recuerdo, las aguas acariciaban mansas las orillas, las miradas acosaban el paisaje. Alguien gritó ¡Onuba¡ desde el mástil y todo comenzó a hacerse, hasta que decidimos quedarnos al abrigo de la belleza y de la ría.

RAMÓN LLANES

DE PRONTO

DE PRONTO.

Es aún muy de mañana cuando se me abre el apetito de salir al mundo, después de los pasos de noche y madrugada, aún con la mancha de los estigmas del sueño encallada en el inconsciente . Me encuentro con la calle, con las esquinas salientes, con el asfalto negro; me encuentro con el silencio de las personas que caminan sin remedio, con la prisa de algunos; me encuentro, de pronto, con niños despiertos sin compasión que insinúan frescura y futuro.

De pronto llego al final del trayecto, también tiene calles, esquinas, vida mañanera. ¿No existen bohemios voluntarios que la habiten?-me pregunto-, solo el suelo mojado me indica que algo estuvo insomne mientras yo dormía. Me arrimo a la encimera alta de esta misión de hoy a donde me traen a diario las obligaciones de supervivencia y de pronto no me parece que haya tocado la vida, ni la meta, me parece solo que he conseguido rebasar un obstáculo y apuntarle horas a mi calendario en fase positiva.

De pronto calculo las incidencias que me esperan y calculo cuánto de sorprendente puede restregarme el día, sin acaso desearlo. Y le pongo un botón de muestra emitiendo la primera sonrisa a quien me esperaba.

RAMÓN LLANES

VERSOS A PEDAL (poemario inédito)

¿Me llevas?

Tu casa me gusta,

el jardín es blanco

y las flores son remiendos

de tu cara.

RAMÓN LLANES

VERSOS A PEDAL (poemario inédito

Se le ha caído a Dios

un cubo de pintura roja

al atardecer.

RAMÓN LLANES.

POBRES CON PEDIGRÍ

POBRES CON PEDIGRÍ

Los pobres no son novedad en la trama jerárquica del capitalismo, han existido siempre por una necesidad de referencias; “el pobre determina los niveles de riqueza”, curioso pero cierto. La vida perfecta es el complemento entre sol y sombra. Las sociedades se miden con estos extraños métodos de economía global, según los cuales es imprescindible la creación de extremos radicales para operar en el sistema con las completas reglas de la ortodoxia macro económica. No puede haber un rico si no existe un pobre. Así está montado este glosario de desaciertos.

Sucede que “el saber está muy repartido”, y las clases menos favorecidas -incluyendo a la actual clase media- no ha perdido el tiempo y se ha inyectado un protocolo de conocimientos con avances importantes con respecto a su presencia en los escalones notorios de la sociedad, de todas las sociedades que se sustancian en esta fórmula. Los pobres, ahora, tienen pedigrí y eso sí que es una alarmante novedad para los pudientes. Con excesiva prisa están en la búsqueda de un antídoto que elimine las ramificaciones de este elemento que puede acabar con la carga de poder y privilegios tan graciosamente otorgados por el gran sistema diseñado por ellos mismos.

La lucha de clases, sin ser una moda, está de rabiosa actualidad. Ya se conocen a quienes están en un lado y los que se mueven en el otro; los avances tecnológicos nos permiten observar con detalle la nitidez de los grupos que ejercen fuerza sucia para agrandar la desigualdad y controlar los esquemas y sus consecuencias. El hueso duro a vencer ha nacido de la nada, de sus propios errores; no podían existir ricos tan abundantes sin existir pobres enganchados al progreso y a las utopías, son las leyes naturales quienes crean las contradicciones: fuerza-flaqueza, calor-frío, poder-sumisión, amor-odio; de tanto desencanto, la tolerancia de los pobres ha caído en tibieza y se ha sublevado la ansiedad por dibujar otro mundo mejor. Y en eso estamos, pese a los inconvenientes que seguirán poniendo los dioses de mercados o otras huestes de dudosa reputación.

RAMÓN LLANES. 12.5.2013. publicado en digitalextremadura.com

FAMILIA EN ANTIGUA ESTACIÓN DE ALOSNO

ALGO PARECIDO A LA ALEGRÍA

ALGO PARECIDO A LA ALEGRÍA

Me contó la vida cuitas y versos. Designé para las cuitas un lugar reservado de mi armario íntimo, busqué para los versos un paso de peatones por el cual divagaran a diario los mendigos, los ácratas y los poetas. Al cabo del tiempo las cuitas, que fueron secretos poco importantes, se fueron poco a poco a los olvidos, ni me atrevo a precisar cuáles de amor o cuántas de desengaños; la jerga fue similar en ambas confesiones. También con el tiempo, los versos adquirieron fortaleza, se hicieron inmensamente comprometidos, se entendieron sus fondos, se captaron sus mensajes y alertaron convivencias y mundos.

Aquellos muchos versos fueron, son, serán, parte del cuaderno donde un vagabundo guarda sus alegrías y a donde cualquier engreído de turno no osa escudriñar. En este silencio de capacidades, ya a las horas del sentido común que el atardecer le imprime a las cosas, no importa recordar los secretos que me dejara el destino, no perduran, desaparecieron, fueron acaso bolas de añil que azulaban en papel contínuo las páginas blancas; no cumplían, -lo siento- la consigna de admiración de mi íntimo vecindario de recuerdos.

Desafectado del nudo que dejara cada calamidad en cada brizna de mi apego, la obra encontró cauce solo en la importancia de lo escrito. Los versos pueden ser tristezas inventadas pero inquietaron las conciencias y revolvieron las pócimas escondidas para la salud y la integridad primigenia del ser humano al que han representado por los siglos. En el cuaderno con rayas de alegrías existe un protocolo de ética jamás borrado, su búsqueda no será una sorpresa, su encuentro no será una utopía.

RAMÓN LLANES. 5.5.2013. publicado en digitalextremadura.com

PASIONES DE LA TIERRA NUESTRA

PASIONES DE LA TIERRA NUESTRA

Escribo porque abril se cerró con cantos en el más singular sitio del Cerro del Águila donde la Peña atrajo peregrinos, donde las gabachas subieron su ejercicio de tradición en estribos de eternidad. Y fue pasión de costumbres entendidas, vividas, sin consumirse por las horas ni los siglos, pasiones íntimas y pasiones colectivas. El caballo, como pasión; la liturgia, el orden, los mayordomos, la comida de pobres, todos los signos que han sorteado sin arañazos el paso de los tiempos son pasiones que presiden el insigne cortejo de los hombres que se desmenuzan de emociones ante un altar, ante una Virgen Peña a la que creen y a la que suplican en la ayuda; son pasiones el paisaje y la convivencia, el pendón y el manto, la subida y la llegada; es pasión saberse en un cielo egregio y libre de atmósfera funesta, es todo una pasión que realza, sin pretensión de altivez, el estado emocional de los humanos puebleños que se apuntan al nacer.

Escribo del ardor y de la suculencia que mayo trae para reforzar nuestras pasiones y enaltecernos las ganas de vivir, cuando se abre la promiscuidad primaveral de un Andévalo sencillo y comienzan las jamugueras de San Benito a lucir encantos y los lanzaores bailan folías y la comitiva se enciende en El Cerro para salir con estas pasiones a los campos y alcanzar premios o luces o quizá solo para ponerle rezos al santo y olvidar que abajo de aquella ermita es otra vida y recordar que siempre son pasiones, el caldo en su punto, el mulo en su fuerza, el prioste en su misión, el sonido del tamboril como banda sonora del aire, los cánticos en sus momentos de oración y la perpetuidad de las reglas del santo que son la disciplina que sostienen la ética de la Romería.

Escribo de estas pasiones de la tierra nuestra que tan cercanas inundan las cortes de nuestros deseos, imprimen calor y descubren la parte de admiración que llevamos para sitios así, para sorprendernos desde los ojos hasta las entretelas del alma. De todo esto escribo para ejercer de muñidor de El Andévalo y propagar sus excelencias, misterios, ritos, sentimientos y paisajes; y para pronunciar la penúltima convocatoria a la función de San Benito en los días cuatro a seis de este mayo suculento que en la ermita espera.

Ramón Llanes. 1.5.2013. publicado en huelvabuenasnoticias.com