RAMÓN LLANES

BLOG DE ARTE Y LITERATURA

domingo, 29 de septiembre de 2013

DE MEMORIA DEL PRÓDIGO


H.- 14

La cicatriz que se me nota en el alma

-arañazo de un amor no entendido-,

el daltonismo que padezco

al no distinguir los colores de tanto mirarte,

los suspensos en geometría,

mi rebeldía con dios en primavera,

los vómitos de jamón

al probarlo cuando no estás,

mi hernia del pensamiento

que me impide atender otras emociones,

mi perdido sentido del amor,

mi escasez de constancia,

mi tibia voluntad…

ciclones que me han quedado

por esta ausencia muerta

que me desvive.
 
RLLANES

VIVIR


VIVIR

 

Nos cuesta vivir. No refiero atención al desgaste económico. A vivir, a respirar, a estar, a acomodarse. Vivir en términos de alcance de medios para sortear las inclemencias duras o absurdas de esta existencia a veces útil, a veces indeseable. Cuesta la misma vida vivir. Me imagino al gato con su preocupación por comer, dormir y reproducirse; me imagino al toro que parece no preocuparse más que de alimentarse; me imagino al pájaro que su preocupación la centra en el vuelo y en la reproducción una sola vez al año; imagino la piedra que no tiene preocupaciones, sí en cambio el agua que anda, habla y se relaciona; imagino la forma de vivir de un ciego en el paraíso, quiero imaginar sus preocupaciones y serán las mismas que las del toro o casi ni esas. Imagino al hombre, me hago más idea, y es un ser tan adaptable que vive en condiciones extremas siempre.

Que el hombre sea un ser radical lo dicen las experiencias científicas y además dicen que la más importante de las preocupaciones de este ser llamado mujer/hombre es mantener la vida, por encima de todo, incluso de la felicidad. Y al hombre/mujer le cuesta mantener el tipo más que a nadie de sus socios naturales. Vivir en la soledad de tenerse y sobrevivir en el desamor y mantenerse intacto en vida cuando el dolor ataca; vivir a pesar de los enemigos interiores, de esos que desconocemos y nos llegan alguna vez, díganse depresiones, desganas, virus, inapetencias, etc. Es cierto que estamos incapacitados para casi todo y que aún a este pesar correteamos las vigas altas cercanas a las nubes, sin paracaídas, es la vida.
 
R.llanes

 

 

 

 

Y DESPUÉS EL OTOÑO

Y DESPUÉS EL OTOÑO.


No acabamos de llegar ni nos pusieron las alfombras rojas ni el tiempo de calor se ha quedado a vivir con nosotros, sencillamente somos los mismos con un retraso de ausencia o un adelanto de compromisos.

Habíamos dejado el verano con pantalón corto hasta que se ha hecho hombre para permitirnos volver. En medio, las sorpresas de la gripe y las alegrías deportivas. Y también en medio, el trajín cotidiano del ir y venir a las orillas blancas de nuestra costa, degustar tiempos de descanso y saborear los mil colores que siempre caen de la tarde en nuestra gentil Onuba.

Y después, el otoño, con cara de escolar, traje al uso y esperanzas. Así hasta que los nubarrones se enfaden y empiecen a desenfocar la luz o hasta que la lluvia nos despierte el armario.

Contaré que del estío conservaré la gloria de haberlo vivido y del otoño la inquietud por su llegada.
 
ramón llanes.
(EMITIDO EN CADENA SER)

jueves, 26 de septiembre de 2013

NANAS DEL MEMBRILLO


NANAS DEL MEMBRILLO
 

Fuere más un acuerdo a que el estío prolongara su vigencia, acuerdo dicho en términos de universo o de órbitas astrales, algo que culmina sin saber nosotros su misterio y se inventan nanas del membrillo nunca oídas en otoño caluroso. Fuere así hasta que cupiera la explicación más pueril para entenderlo. No es viento ábrego, es sol con ardoroso espaldar, calumnia de la naturaleza o complejo, injerto de postizas greñas que habitan los abrojos en este tiempo cursi como la barra de labios en color arcoiris.

Para adormilar los niños sueñan las madres cánticos con nanas del membrillo que aún siendo la anochecida adelantada han de resecar las bocas ardientes de la jornada infantil que es redicha en tantos juegos y dobleces; se requiere la paz de una soledad durmiente y el membrillo huele a serenidad intocable para bien del mañana. Debe ser, como decía, un acuerdo tácito y complejo este alargamiento de clara templanza que conduce a desear la húmeda acera, el chubasquero, la sonrisa mojada, el chapoteo, las tardes grises, la lluvia sostenida en el aire, el olor a mosto, los “quesiños”, la cazuela y el escalofrío.

Hasta su dominio, se figurarán los niños que son siempre así los tiempos y no existen diferencias entre inviernos y veranos, entre helados y membrillos, aunque ellos sigan convencidos que de tal ropaje es la felicidad.  

RLLANES

miércoles, 25 de septiembre de 2013

DISCURSOS

DISCURSOS 
 
            Qué fácilmente pronunciamos en estos momentos los discursos contra la guerra, qué propuestas tan interesantes nos inventamos contra la guerra, qué lindo es un pensamiento rebelde contra algo que sale del poder, qué lógica es la crítica contra la violencia y qué bien resulta, con eco, con aplausos. Cuando oímos el halago nos sentimos mejores, como si hubiéramos cambiado el mundo solo por unos párrafos en prensa o radio que nos acomodan en un pedestal de privilegiados.
            Y cuando la guerra acabe –y ha de ser pronto- haremos discursos sobre cómo debió hacerse, sobre los errores de la guerra, sobre las causas, sobre la demagogia de los políticos –porque nosotros escribiendo o hablando nunca somos demagogos-, sobre la eficacia de la guerra y muchos etcéteras.
            Resultará que entre unas cosas y otras – los antecedentes, la guerra y las consecuencias- nos llevaremos unos años más hablando y recordando la guerra, a nadie le interesa que se termine la conversación porque genera riqueza periodística y de debate en los foros principalmente televisivos. Pagamos el canon de la moda y nos tragamos todos los discursos del yo pienso, para seguir teniendo algo de qué hablar y olvidarnos de otros menesteres.
            Hoy, pues, renuncio a mi discurso sobre la teoría o la práctica de la guerra, ni siquiera debí comenzarlo. Hoy reivindico mi derecho a estar triste porque quiero, porque alguien a quien amo desesperadamente se me fue sin motivo dejándome un socavón de indigencia del que no soy capaz de salir, porque a mi amigo le tienen en observación por un problema de hígado con mala pinta, porque la incertidumbre de esta sociedad nos mata poco a poco, porque no somos siquiera capaces de progresar desde la armonía, porque me da la gana otorgarme un momento de tristeza.
            Perdona, amigo oyente, no quería prepararte un discurso y al final lo hice.
 
(emitido en Cadena SER Huelva 21.3.2003)

R.Llanes.

CON GANAS DE GRITAR (publicado en Cadena SER).


CON GANAS DE GRITAR

 

 

Algunos días son tan simples que entran unas enormes ganas de gritar. Y no sabes a qué gritarle hasta que te adentras en la mañana y ves una papelera rota, un coche mal aparcado, unos ciudadanos que olvidan la existencia de los pasos de peatones, un político que insulta a otro político (de distinto color), una farola que no enciende, un recibo del banco con gastos por comisiones de no sé qué, un dolor de muelas inesperado, una esquela en la prensa de alguien que conoces, una llamada que esperas y que nunca llega, una avería en el bajante de las cañerías de tu casa, los árboles que ya se marchitan, el inicio del frío, tan trocho, la calle cortada por obras, un atasco en el centro, alguien que te falta a la cita, otro alguien que te hace esperar, una cola en el banco, un bar cerrado, una empresa en quiebra, una soledad.

Acabas el día con cara de haber deseado todos los gritos y olvidas todo aquello importante por lo que hubiera merecido la pena no gritar.
 
R.llanes

martes, 24 de septiembre de 2013

ODA AL DESAHOGO


ODA AL DESAHOGO.


Ya no escribo poemas, los desangro,
no mastico el verso, no sufro por él,
no traiciono a la verdad, la ignoro,
no resucito a la amada, le señalo el limbo,
no me transparento, no me anuncio,
no pertenezco a la paz,
no hago misiles ni invento traiciones,
ya no me someto a la castración con voluntad,
no recurro a lo lírico para enamorarme,
no fabrico milagros de luna llena,
no presiento el beso para despedirme,
no se me caen las lágrimas de vergüenza,
ya no corrijo las ilusiones,
no me tropiezo con el deber de oirte,
no estoy para hablar de soledades,
no me paso la noche entera con la guitarra,
no me mordisco las manos por descuido,
no me río porque me da pereza,
no canto por no disimular que es mentira,
no recito para seguirme creyendo poeta,
no es mía la mejor frase para un epitafio,
no me arrepiento de ser un aprensivo,
no quiero nacer otra vez por si acaso,
no están mis ojos para rimel ni antifaces,
no me sobran cartas para la próxima jugada,
no me da asco retirarme del oficio de loco,
no hay palabras capaces de aburrirme,
no me he propuesto cambiar,
no me muero porque sería hermoso.

R.Llanes. (del libro MEMORIA DEL PRÓDIGO)

lunes, 23 de septiembre de 2013

LAS RAZONES DE HOY


LAS RAZONES DE HOY


Los personajes del mando se han convertido en máquinas de quitar. La semana acabó molesta, decrecida de bienestar otro peldaño, se hizo patente la siembra del temor en los mentideros del macro organismo que formamos estos sobrehombres que reclamamos otra cosa, acaso un poco menos de enemistad, con ellos, con los negociadores, mentes preclaras de la humanidad y tocados por los dioses. Y no es posible acercarles a nuestro tacto, están arriba, olvidándonos.
Cuando se encendía la primera antorcha de este amanecer, -ya en la fiereza del asfalto-, se nos ocurrió pensar en el estímulo que nos vibra en un interior próximo, a donde no han podido acceder los buitres nombrados, comprobando que la vigencia de las razones para el impulso, para los compromisos y para los deseos, se muestra muy patente en el ámbito personal de cada cual, sin ranuras. Nos queda un recorrido esencial, se percibe, un compendio de sueños que doblegan el tedio y animan a todo lo que de utopía merece la existencia.
Discurrir, nos permitimos, sobre no desviar atenciones cuando ladren; sobre no desalentar las maneras aprendidas; sobre conspirar contra la codicia; pasar de largo por los ojos de los falsos mercaderes; solucionarnos, a propio fuero, las necesidades; prescindir de todo lo que huela a esto tan pestilente que hiere el aire y envilece las conciencias; perseguir el bienestar con un nuevo esfuerzo y no acudir a la queja ni al llanto ni al miedo.
Cuando se apague la última sombra de hoy y estemos con la vista cansada mirando a mañana, habrá una luz inquieta, muchas luces inquietas, millones de luces que empujarán de voluntad a la memoria y nos entenderemos renunciando a quienes no están con nosotros. Y solo con el pensamiento, no poético ni banal, nos haremos, de nuevo, protagonistas de nuestra propia historia y restauraremos la utopía.


RAMÓN LLANES. 22.9.2013.
Publicado hoy en digitalextremadura.com

domingo, 22 de septiembre de 2013

MIRANDO AL SUR CON IRA.


MIRANDO AL SUR CON IRA

He leído, por último, los sueños próximos de Cataluña puestos en una cadena. Proyectado, dicen, sobre la libertad, están en vigor de actualidad los sueños de esta comunidad, tan nuestra. No me entra en la voluntad que la filosofía que predomina el sentimiento catalanista propugne un despegue del mundo al que pertenece y se adueñe del patrimonio de todos y se arranque del suelo y vuele a ningún limbo y se lleve lo de todos a sus cofres, a sus arcas; no me entra este voluminoso credo en esta capacidad natural que domina mis muebles de arriba.
Y menos, mucho menos, que la generosa Catalonia, tan acogedora de los inmigrantes andaluces y extremeños, tan dada a recibir manos e inquietudes, evolucione en esta onda tan parecida al odio. Ella, que ha sido puerto cálido para tantas singladuras, abierta en demasías, colosal en arte, estampa en paisajes, utopía cumplida para muchos. Un gremio en orden que se agolpa en su noreste pudiente, hecho de la pasta de tantas pastas de aquí que se alía ahora a los mandatos políticos para mirar al Sur con ira. A sabiendas de que su importancia, su energía, su progreso, pertenecen también a las manos del Sur.
Acaso –dice un buen escritor de este mundo nuestro- esta noble Catalonia se duela de haber perdido sus mentales batallas con Madrid y considere la huída como la única victoria posible, acaso sea eso. Porque del Sur ni un reproche habrá anotado en su libro de firmas. El Sur es, en hombres, la continuación de su paisaje. Y me hiere creer que se prevenga sustentar esta rabieta de perderse, poniendo a Andalucía en este brete de discordia, sin apenas preguntarle, sin una explicación ética.

RAMÓN LLANES. 19.9.2013.
(Publicado en Huelvabuenasnoticias)

jueves, 19 de septiembre de 2013

CAMPO ABIERTO

CAMPO  ABIERTO

 
REPASANDO  EL RESPETO SE ENCUENTRA, A VECES, LA OSADÍA;  SE CHOCA DE FRENTE CONTRA  MUCHOS VICIOS DE ANDAR POR CASA QUE CONDUCEN A LA INTOLERANCIA, AL DESORDEN. EL MUNDO ESTÁ HECHO DE SUEÑOS HASTA QUE LOS PODERES LOS CONVIERTEN EN TORPEZAS. AQUÍ, PONGA CON MAYÚSCULAS TODOS LOS SUEÑOS, LOS SUYOS, LOS DE LA NIÑA, LOS SUEÑOS DEL ABUELO, PONGA CON MINÚSCULA LOS SUEÑOS NO LOGRADOS: LA INCOMPRENSIÓN, EL DISCURSO BARATO DE QUIENES SE APODERAN DE NUESTRAS ATENCIONES, PONGA POR AHÍ EL AGOBIO PARA LOGRAR ALCANZAR TODOS LOS DÍAS TREINTA, PONGA EL DESAMOR QUE LE TRAJO EL VIENTO DE CUALQUIER PARTE NUNCA SOÑADA.

EL CAMPO SE ABRE AHORA, POR ENÉSIMA VEZ, PARA SOPORTAR LA INSOLENCIA DE LAS ESPERANZAS, INTENTA QUE A TRAVÉS DE LA SOLEDAD COMPARTIDA SE ENCUENTRE LA ANSIADA RESPUESTA A TODO EL POR QUÉ DE SUEÑOS ROTOS. MIRAMOS LA NOBLEZA DE LOS BALDÍOS PARA SUPONER QUE SOMOS CAPACES DE ADAPTARNOS A ELLOS HASTA QUE DURE ESTE CONFLICTO ENTRE  SOBERBIOS.  SE PULSA UN BOTÓN, MUCHOS LO APRETARON ANTES Y EL BOTÓN RESPONDE CON UN CHISPAZO; PARA QUE NO ENTRE LA DESGANA COGEMOS LOS BÁRTULOS Y NOS VAMOS DE NOSOTROS MISMOS PORQUE NO SABEMOS CAMBIAR DE RUMBO.

EL CAMPO SIGUE  ABIERTO, EXTENSO Y ACOGEDOR COMO UN ABRAZO, EL CAMPO DE NUESTROS SUEÑOS, QUIERO DECIR.

rllanes (publicado en Cadena SER)

LA BELLEZA DE LAS PALABRAS


LA BELLEZA DE LAS PALABRAS
 
Alguien propuso en Internet un juego para elegir la palabra más preciosa del castellano, casi sin especificar reglas, ni disciplina de votaciones; de manera libre con la anarquía del gusto, el personal adicto ha llegado hasta cincuenta mil y a la postre ha elegido esa palabra que conforma más exactamente y responde mejor al perfil de belleza instaurado, repito, sin normas. Y no se ha elegido una palabra sino su concepto, su significado. Baste decir que ante la inexistencia de limitaciones cualquiera del diccionario podría valer, pero interesa comentar que la palabra es agnóstica, libre, incauta, que la palabra es solo vocablo, ritmo, cadencia, armonía. Extraña que se eligiera “amor” seguida de “madre” y que palabras con significados menos dulces, menos usados, hayan pagado su culpa.
Me inclino por la elección del vocablo puro, con su armonía a la pronunciación, con su ritmo. Palabras que llenan la boca y abren la voz, que la sostienen, que la elevan; o palabras que impulsan el sonido o lo mantienen en una nota, como una corchea perdida que endulza el canto. Me gustan las esdrújulas, casi todas; me encantan crepúsculo, plácido, libélula, símbolo, tránsito, lógico, ética. Estas palabras y otras de la estirpe responden, creo, con mejor sentido a la belleza, son  signos  que otorgan toda la armonía a los textos.
R.llanes.

ABELARDO (en su memoria)



ABELARDO RODRÍGUEZ MORA


Abelardo se quedó en casa con 57 años de vida en un traste de su Marismaire, consolando a quienes le lloraremos; sin extremaunción, a su gusto, perdido  y ganado en Sevilla y Huelva, en Punta y en los añiles que a la tarde le pintaba en su forma lírica de expresar la estética más bella “quién pudiera como tú, recién llegado, ver por vez primera esta playa”, se quedó queriendo ser barbilampiño y siendo barbudo constante, contrario al ruído, y al desorden, amante del equinoccio, de las boreales, de los amigos y de las tertulias con altramuces y vinillo peleón, enfundado en negro por el luto de todos los que se fueron, un tributo a su forma de sentir.

Abelardo, me duele decirlo, se ha ido a la muerte con un dolor en su gastado corazón, firmando la premisa de volver, o mejor, de estar siempre, de fumarse su Onuba vieja a paseo, leyendo las caras y los espacios, buscando un transilium de libertad a su modo, con abrazo, para ofrecer su gota de humor enlazada con el silencio extraño que produce la carcajada. Se ha ido  Abelardo sin llevarse prenda ajena y dejando paisajes, poesía, cuadros, colores, amigos, amigos, amigos. Hasta así me duele contarlo porque tampoco él creía en la reencarnación, aunque para nosotros resucite en cada atardecer del agua y su marismaire le delate cuando esboce la más tierna sonrisa de un ser inteligente que no pudo agarrarse al pasamanos y se cayó a la eternidad como poeta, como pintor y como hombre. Abelardo se nos ha ido desde septiembre al infinito del alma.

 

                                                                     Ramón Llanes. 23.09.05

lunes, 16 de septiembre de 2013

ENCUENTRO CON LAS LETRAS


ENCUENTRO CON LAS LETRAS


Mi profesión de individuo me obliga a estar ligado a la costumbre de leer, escribir y hablar, todos los días, en todos los trazos del día, en todas las crecidas de luz o llovizna que presente el día, cualquier día. Soy una especie de noria dando siempre vueltas al mismo círculo. También a ratos, vivo otra armonía, con la misma pasión.
Luego de ver reportajes de ostentación me pongo en mínimos. La sociedad que comparto es luenga y culta, menesterosa y alegre, vital e imprescindible, pero la sociedad que me enseñan en el noticiero no tiene estos cánones, se desenvuelve en la prepotencia, la insatisfacción, la obsesión por el copiado de seres de aquello que poseen otros seres. Y se me viene el alma a los pies. Mientras ellos acumulan soberbias y palacios yo, -y mis colegas de foro y calle- acumulamos letras, palabras, miradas, una copa, un resultado, un mecanismo de defensa para sobrevivir con lo justo entre los justos.
Ya tengo edad para darme cuenta que habré sido un poco tonto dedicándole tanto tiempo al alma y muy poco al “tener”; que aquello poco que se alcanzó reunir fue más con capital prestado que con inversión poseída. Habré sido, insisto, más tonto que Abundio y en cada día que me falta, -ahora que ya no tiene remedio porque ha mermado mi capacidad de ganancia- me propongo cambiar. Pero mis amigos de culto, con quienes desmenuzo mis sentimientos y la vida, están en idéntico plano, se han vigilado más en el “adentro” que en “afuera”; y eso me hace continuar en esta misma onda, aunque de vez en cuando me venga un arrebato de conciencia capitalista y mande las letras al garete. Los tantos nombres que pueblan en rojo de afecto mi agenda, los tantos consuelos que llevan las palabras y las tantas satisfacciones que me han dado los versos me hacen desistir de buscar un mundo que no sea onírico y que esté más allá de las letras que comparto con los míos.


RAMÓN LLANES. 15.9.2013.
Publicado 16.9.2013 en digitalextremadura.com

EL CURSO


EL CURSO.

 

No te hablé del curso. Los alumnos allá, son ellos los que dignifican la vida en el aula, ellos quienes hacen canción alegre del sufrimiento en un examen, son ellos, mozos de escuadra celeste, (estamos a este lado del mar), testigos y deseantes de un futuro con ingenio de dioses. El curso no es de ellos, no solo es de ellos, es de todos. La familia es un curso con aprendizaje de usos y ternuras. Deliro, estaba escribiendo de lo académico. Se pasa de la calle a la docencia, del estudio al saber; el pensamiento se agiliza, se enriquece, se madura.

Una vez acá, digo delante de la vida, cuando el curso parece que ha terminado y solo hizo empezar, el sueño es fruto más imposible, pero se trata de enganchar con la armonía del esquema; luego se consolida el valor del pensamiento y acabas, lo sé, proponiendo una estructura de calidad de vida con otra excelencia. Observas que te dieron resultado los conocimientos, que eres capaz de aportar una línea nueva a la historia tuya, una palabra más a la de los demás. Y no te quedas, abundas a ser mejor y a convertir la tribu en deseantes, sin mediar atracos de dogmas ni desolación. De ahí que nunca acabe el curso.

Los estadios creados, la suculencia de la emoción por los sueños que se van trenzando, la magnitud que va tomando la dignidad, te hacen premiar tu decisión.  Del curso-vida te hablo.
 
R.llanes.

DE QUIEN HABLAMOS AYER

DE QUIEN HABLAMOS AYER.

 
El apunte de curas rojos disloca el conventillo, no son tiempos –pensarán- de vindicar libertades, aliviar hambrunas, acoger hetairas o recuperar lupanares para otro culto, ni tiempos para divinizar rosquillas, impartir liturgias con vaqueros y convertir a drogatas. No son tiempos, desde que las cúpulas abolieran la esclavitud al régimen de los muros - cuando no todo fuera muro pero visto en óptica moral lo pareciera -; se desvanecieron los tiempos de las cacerolas, los acercamientos, la calidad de la ética, la misión de enseñar y acoger, los compromisos con el ideario cristiano; se fueron- seguirán pensando- los tiempos de agitación de conciencias, que ahora hiberna la comodidad, el confort, para seguir conservando lo puro como lo entiende la santa madre.

Así, de quien hablamos ayer a estas horas, curillas rojos agarrados a la tierra y al alma de cada pobreza, han sido noticia por extraños. Y llevan partiéndose la vida en mil pedazos, sin sotanas, para remediar mendigos y hacer clave de existencia en la poca felicidad que se puede apañar en una calle rota o en unos ojos dormidos de tanto balazo, solo con miedo en los bolsillos y acaso agujeros, remendados de terror y desprovistos del futuro más cercano.

No haciendo apología, enseñanza, mensaje o moraleja, me conmueve que salten a este circo de displicentes causas como esta.

Rllanes.

domingo, 15 de septiembre de 2013

SEPTIEMBRE, UN MUNDO.


SEPTIEMBRE, UN MUNDO.


Asoma un frescor pálido por septiembre, hechizo y sabiduría que reedita cada ciclo con el mismo dueño de viento calmo y fustiga de la templanza el copioso trajín, escurraja de órdagos de mucho calorío. Ya no es otoño, aún no es otoño, pero es septiembre abierto, el de propuestas y meditaciones, metas alargadas y tránsito entre la melancolía y la realidad, un mundo de sistemas que se compaginan, se paralizan o se envenenan juntos; la cuenta adelante y la reflexión, el proyecto y el inicio de todos los cursos, la dorada época de los enamoramientos y los poemas, un mundo, este septiembre de golosinas que atraen a los deseos, ya de por sí vivos y deseantes.
De algo es ebriedad, no todo ha de tener luz cansina de apagón inesperado, de algo ha de surgir pasión por este mes que al año enriquece. Se presiente todo, se piensa doblemente en la consolidación o las nuevas consignas. Es algo triste, dicen, este septiembre que acaba con la fortaleza del estío; y es algo social este septiembre que nos remite al encuentro con los seres que nos alivian. Que llueva o que no, la falta no incide en el espíritu, la abundancia tampoco, son acontecimientos que colaboran a la inercia sin sustentarla, como complementos. Gusta por su atardecer, por la simulación de las sombras, por el espejismo de las mañanas, por las sorpresas; de septiembre nunca se conoce el siguiente día, gusta, seduce. Y ha llegado, a pulso, llorando sanamente sin luto, con nubecillas de poco pelo, con intención de treinta días, ha llegado septiembre.

R. llanes.

DE TÍ.



DE TI.

Para escribir de ti no tuve que desembarcar en la orilla, desde la misma mar, mirando espumas, desde la proa, en ese atardecer que esconde esperas, no necesité remar adentro con las manos clavadas en el horizonte, no quise confiar la memoria al aire, no mimé, para escribir de ti, la bruma cansada ni el borbotón de colores que trascendían del poema porque acaso no fuera ni poema; no atiné, para escribir de ti, a ponerme nervioso como fuere necesario por ser la primera vez que lo hacía entre olas, ni me mareó la fusta del espejo azul, ni me incliné por debajo para sondear si estuvieras, aquello que me parecía inconveniente se mostró afable, como si todo procediere del destino y los nombres y las palabras brotaran cuando me puse a escribir de ti.
Luego, que nadie borrara la barquilla, que ni el refugio que a la noche le concede el viento borrara la huella de signos escritos para ti al borde de un deseo o fuere rasgo de una desesperación, el mar no tiene noticias del amor, me lo dijeron las aguas o las intuiciones, luego que nadie deshebrara el olor a ti en los esteros, en las bocanas, que nadie vibrase, como yo, al ponerle firma a la memoria que te dedicara la escritura para ti que del mar sin gente pude escribirte.
Y luego, ahora que releo, no tuve que pensar las veces que nos tuvimos, para escribir de ti ni me hicieron falta remedios de recurrir a los recuerdos ni de retener sensaciones ya pasadas, como que nada pasó y lo tengo en el pulso y lo pongo con billete de ida en este sobre que se parece a nosotros, para escribir de ti; luego, que otra vez, se paró la barca y ni así me tambaleó la firmeza para que los renglones se torcieran, escribía de ti quizá con tanto deseo y tanta esperanza que nada pudo contenerme.

RAMÓN LLANES

HISTORIA MENUDA DE NOSOTROS MISMOS.


HISTORIA MENUDA DE NOSOTROS MISMOS


Ha sido subir a la memoria y allí estaba todo, limpio y claro. Estaban las músicas que oímos la primera vez en el tocadiscos gris y los bailes en la casa del paymoguero, estaba el casino viejo, estaban los amigos de siempre, estaban todos, nos mirábamos, reíamos juntos con la pasión de los jóvenes. Todo está aún escrito en la memoria. Y ella, una vez más, me refiere la actitud rebelde de muchos que anduvimos de paseo en paseo, de teatro en teatro, en busca de la felicidad que tan a mano teníamos.
Ahora solo son recuerdos, de cuando las primeras obras en la casa de Mari Crossman que se fue a Barcelona y allí hicimos el Club Juvenil, de cuando Manolo Moguer nos ayudó en el diseño, de cuántos sacos de cemento y de cuántos ladrillos pusimos a Joaquín para levantar un sueño, de cuántas reuniones de salón de iglesia para los estatutos, de cuánto ir y venir con la prisa en los ojos para que el veintiocho de marzo de aquel sesenta y nueve todo estuviese terminado para su inauguración. Me recuerda la memoria que fuera Carlos Cañada, padre, quien presidiera aquel acto tan entrañable como grandioso. De cuántos libros, de cuántos bailes, de cuántas vivencias, de cuántas excursiones por cortas y aromos, de cuántas búsquedas, de cuánto amor.
Ahora es el recuerdo el único enlace con aquel tiempo pero de todos los premios que la edad joven nos dejara en las manos fuera el amor el más preciado, que no viene de soslayo a la memoria, que ha quedado en la vida como sello indeleble, que el amor permanece en nosotros, que de allí nacieran las pasiones de cada uno y nacieran los amores y nacieran más tarde convivencias, hijos y estirpes hacia todo lo largo, sin fronteras. Aquel viento ábrego nos marcó la conjura y nos abrió puertas inmensas de libertad apenas cuando ni sabíamos que existían democracias. Y fuimos estiletes de vanguardia porque nos hicimos valientes desde la amistad, desde la armonía.
Con la miel en mis labios ya entrelazados con muchas primaveras, con mi recuerdo en la piel, con mi memoria en el alma, testimonio mi homenaje a cuantos amigos de juventud me ayudaran a ser como ahora soy.
Ramón Llanes. Marzo 2010.
Con motivo del 40 aniversario de nuestro Club Juvenil en Tharsis.

AYER Y MAÑANA


AYER Y MAÑANA.

Me pregunto qué será del ayer vivido con intensidad y qué también del ayer maldito que trajo consecuencias nefastas a nuestra vida; a dónde irán las ilusiones no cumplidas y los deseos rotos, a dónde la fuerza que pusimos a las emociones y el amor que fuimos derramando; ¿quedará todo en un cajón sin fondo ni constancia?, ¿ se irán los suspiros a un aire sin límite?, ¿algo tendrá eco y constituirá resorte o estela para la memoria?. No sé, no sé.
Me pregunto qué idearemos para el mañana, para seguir superviviendo a los envites, para consolidar la estampa de creencias que fueron referencias concretas de nuestra misión; qué vestido le pondremos a nuestros huesos, qué cristal a nuestros ojos para que sigan mirando las cosas, los objetos, las personas; qué brillo le daremos a un cansancio o qué bálsamo a un sosiego, qué de buen hacer seremos capaces de diseñar para ese mañana incierto y provocador que nos sopla el cuello, qué de miserable o generoso será nuestro corazón pasados los años y a la vista del futuro posible. No sé, no sé.
Me conformo con ser un presente ajustado al troquel, una pieza más de la esperanza, una rosa en un jardín silvestre, una voz del silencio, un esqueleto sin autopsia. O me conformo con ser el pensamiento retorcido de un odio inolvidable, o un condenado a la reencarnación del lobo, o un preso con la condicional para toda la vida, o un imbécil que trata de convencer de su inteligencia, o un inteligente que se dedica a prostituir paisajes. Tampoco sé.
Doy un paso en el presente y me encuentro en el mañana, recuerdo mis horas de niño y estoy en el ayer; ¿a quién pertenezco?. Si doy un grito rompo un silencio, si escribo me desnudo, si hago una foto inmortalizo un paisaje, si pienso creo una idea, si amo tengo emociones y si me voy certifico que estuve; ¿qué hago?.
Quiero hacer una foto, escribir un poema, solicitar un paisaje para mi ventana, amar, seguir amando; todo sin romper el presente, sin alterar el ayer, sin molestar el mañana. Atentamente.

R. llanes

viernes, 13 de septiembre de 2013

ESTE DEBER COMPRADO DE CADA DÍA (SONETO)





ESTE DEBER COMPRADO DE CADA DÍA



Este mayo profundo con fervores,
esta misión perdida de ironía,
este corcel que vuela y no se fía
esta canción robada, estos señores.

Esta doble doblez, estos colores,
esos rizos, esa cama vacía,
ese paisaje loco de poesía,
este querer sin ser, estos amores.

Déjame que llegue hasta tus manos,
te pondré de besos la boca llena,
te traeré de lejos lo más cercano

y cambiaré por tí toda mi pena,
y me dirás amor y seré ufano,
pisarás conmigo agua y arena.

R. LLANES.
Publicado en Cadena SER.

jueves, 12 de septiembre de 2013

DE LA FANTASÍA A LA REALIDAD.


DE LA FANTASÍA A LA REALIDAD.

 

Hoy me levanté cálido, soportable y práctico; miré las nubecillas desafiantes que no anunciaban tormenta y me propuse pasar de la fantasía a la realidad. Y como estoy en Huelva, compuse mi metáfora de asiento a través de las vibraciones que esta tierra me transmite.

Hice el camino desde Santa Fe al puerto, avenida de mis pasos largos por la luz de este tiempo febril y pálido, cabezo de la esperanza, las acacias casi sin hojas, la cuesta de los penitentes que se agarran a su fe, el mirador nativo de nuestro conquero avisando a las aguas de sus cauces. Luego en el germinal verdor de Moret y en los recuerdos de la calle Canarías desde donde comencé a enlazarme con Huelva.

Quedan más lejos y tan cerca los lugares que nos descubrieron, donde están las barcas y la mar salada, quedan los horizontes extendidos en la ría, mi paseo va con mi propio sueño, se me hace más completa la melancolía en los esteros de saltés, vuelvo a mi edén querido y redescubro por milésima vez la felicidad que me produce vivir en este único y pasional sitio llamado Huelva.
 
RAMÓN LLANES. (publicado Cadena SER)

PODRÁN CORTAR TODAS LAS FLORES


PODRÁN CORTAR TODAS LAS FLORES



Las guerras siguen su curso devastador, sin mirar horizontes ni futuros; no han dejado de ser negocio para los fabricantes de armas y odio, importando muy poco el rastro de dolor que dejan y las catástrofes que producen. Mientras Allende nos invitara a reflexionar con su eterna filosofía de “podrán cortar todas las flores pero no podrán detener la primavera”, mientras se han proyectado sobre el mundo innumerables compromisos de antiviolencia, se siguen cortando flores, muchas flores, casi todas las flores. Solo nos queda el lema, hasta que sean capaces de detener la primavera porque cortarán la vida de todos los amantes de la primavera.
Estos malditos señores de la guerra se reproducen con la facilidad de las hormigas y están en todos los sillones, girando poder a sus anchas y pronunciando burla a los principios del bienestar y de la vida. Aún son llamados a opinar quienes deberían estar siendo juzgados por la humanidad; no concebimos que tengan los mismos derechos que el resto de los seres y tienen más derechos y privilegios que todos nosotros juntos.
Julio Anguita perdió a su hijo en una de estas horrorosas batallas y se atrevió a escupir a quienes apoyaban estos bélicos conflictos. Desde entonces, desde siempre, se siguen cortando flores y el jardín es cada vez más enfermizo, más solitario. Ahora Siria, ayer Egipto, más allá Irak y siempre Israel; hemos perdido la cuenta de los muertos, nos han prohibido contar, han dejado de enseñarnos a plantar flores con la felonía del miedo.
Nosotros, acá, domados por las razones del progreso, pendientes de no incumplir los plazos del enredo de vivir, agazapados detrás de las cortinas, sentimientos de rechazo en mano e incapacitados para reaccionar, admitiendo la luctuosidad como casi necesaria. ¡Cuándo habremos tocado fondo en la conciencia para revolvernos contra todo lo que se mueva en pro de las guerra, cuándo!. Si es, que sea con la paz, solo con la paz, a ver si comenzamos colectivamente a salvar las flores que nos quedan.


RAMÓN LLANES. 11.9.2013
Publicado en huelvabuenasnoticias.com

miércoles, 11 de septiembre de 2013

EL CONSTANTE EJERCICIO DE LA IDENTIDAD


EL CONSTANTE EJERCICIO DE LA IDENTIDAD.


Viene a propósito del día de Extremadura, que nos trae no pocas reflexiones sobre el contenido de la identidad personal y colectiva y sobre su ejercicio constante antes y después del ocho de septiembre. Todos los extremeños sienten en las entrañas el orgullo genético de serlo, todos se aferran al lugar de nacimiento o vivencia como una filosofía de desarrollo en los acontecimientos mundanos y emotivos que precisan de pronunciamiento sobre identidad. Nadie se atreverá a recriminar defectos a la tierra madre. El deber consiste en la defensa cotidiana de la marca, del éxtasis primigenio, del mandato no escrito que convierte en nuestro interior a nuestra tierra como la más amada. No importa que sea grande o bella o acogedora, es, sencillamente, la nuestra y con ella transitamos la vida sin despegarnos ni desposeernos del sentimiento de vanagloria.
Estos principios de defensa, halago y devoción, no se queman en un resuello de ironía ni se pierden en un olvido cualquiera, la fuerte trama de “ser” conlleva una dosis inequívoca e insaciable de aceptación.
Sucede, a veces, que la identidad se convierte en un vicio y que el ejercicio de esa posición identitaria no es constante. Se observan dejaciones colectivas de los valores que ofenden a la tierra. El concepto se confunde con la posición económica o política, se equivoca la vocación, se difumina esa identidad de cada cual a base de fracasos de un grosor inferior al respeto. No es importante, en este entender, que los vientos vayan o se queden, que las elecciones se pierdan o se ganen, que el empleo sea un proscrito, no importa; importa la lealtad colectiva a la identidad, siempre, dentro de todos los signos, de todos los parámetros, dentro incluso de los propios gustos de elección personal. La identidad es la clave del espacio amoroso de un pueblo, de una comunidad, de un país, incluso de un hogar. Ser extremeño, ahora, habrá de tener la misma longitud emocional que al cabo de dos días, tres lunas, cuatro edificios, dos fracasos, una victoria, una generación o tres mil hombres.


RAMÓN LLANES 8.9.2013. 
(publicado en digitalextremadura.com)

martes, 10 de septiembre de 2013

DESTINO (del poemario inédito VERSOS A PEDAL)




El destino es un puño cerrado
con migas de pan
y caramelos
o el destino es una miga de caramelo
con un puño de pan,
cerrado.

R.Llanes

lunes, 9 de septiembre de 2013

DE "MEMORIA DEL PRÓDIGO".


H.- 1
Te oí el último latido
y tu voz no era la tuya
y tus ojos no eran los tuyos.
Tenías fiebre pálida
y diste portazo
en mi alma.

Has dejado lápiz, carmín, tormenta,
un sitio sin ocupar,
un árbol sin sombra,
un tiempo sin calor.

Bajaste a otra memoria
donde estaba un hombre
que no era el tuyo.

Y no se llenarán
los huecos que dejamos
mas que de tristeza.

R.llanes

VERSOS DE BITÁCORA


Ha vuelto a parir gatos
la gata de tres pelos,
se esconden de las palabras
y de la luz,
vienen a comer cuando anochece,
me miran de lejos
sin despreciarme,
sin fiarse
y muerden la oscuridad
con más agrado que la luna,
aprendo a repetirme,
sin fiarme de mí,
la fórmula para huir
si te acercas al recuerdo
como los gatos,
y no lo consigo.




Rllanes





VERSOS DE BITÁCORA









VERSOS DE BITÁCORA (calle del olvido)

(&).
Es la misma travesía,
los mismos átomos, los recuerdos,
el cajón de las herramientas, la cola,
los mismos pensamientos.
Hoy más larga singladura, más severa,
va quedando menos tiempo
escasean las fuerzas,
el agua es aún la misma.
El horizonte ha mermado el interés
del navegante, casi no ambiciona,
casi existe solo en la ilusión
mientras la ilusión es apenas una ola,
un semicírculo corto,
un gesto de la mar del deseo.
Desde la proa de la nada
asigno mis versos a bitácora
añadiendo la bandera del perdedor
con un jazmín al desespero.
Traen las aguas un triste olor
de atonía y miedo.

R.llanes

sábado, 7 de septiembre de 2013

NUNCA




H.- 12

Nunca veremos el mar de los ojos.
De ti al mar hay un trecho de espumas
que nunca veremos.
Nunca más salpicaré mi cara
con la brisa cayendo un atardecer
en nuestras manos.

Nunca más tu hombro-mar,
tu cuerpo-mar anhelante,
tus besos-mar, tu risa-mar,
¡Oh, tu risa-mar!,
pasión eterna
que nevó su mancha en mi memoria.

Nunca la paz del sueño en tu vientre-mar
ni singladuras con la brújula de tu boca
en el norte preciso.

Nunca olvidaré tu mar-amor
que rompiera la tarde
en un descuido.

R.Llanes (del poemario MEMORIA DEL PRÓDIGO)