SILENCIO

SILENCIO

Silencio, chisss, silencio,

alguien se asusta de los ruidos

y desdeña el rubor de la concordia,

alguien pasa de puntillas

por este pedregal, silencio,

que se oigan las caricias,

que hasta los acúfenos remeden músicas

de sonantas de sur

en las cuitas que la sombra pone en los esteros.

Silencio, no podemos malgastar

con remos rotos esta travesía

al infinito de nuestras esperanzas.

Silencio.

Ramón Llanes.

IREMOS A LA VIDA

ADICTOS A LA CODICIA

ADICTOS A LA CODICIA.

Llaman a la puerta quienes prevén un diario festín de riqueza e interviene en un fondo íntimo de tales seres humanos el sentido más impropio en las relaciones colectivas y se instauran en la codicia como afición, luego como oficio y como arte después; son los que han perdido el tiempo que la sociedad les pagó para gobernar y se prestaron voluntarios a mejorar el sistema. Ahora saben que nunca supieron ejercer de honestos, que gastaron la vida persiguiendo bienes ajenos y se olvidaron de legislar para la plebe.

Y desordenaron la vida colectiva de toda una nación y se columpiaron en las entrañas de cada ciudadano y se jactaron de la heroicidad que les supuso saber entrar en el sitio adecuado a la hora perfecta y derrumbaron nuestras ilusiones y se mofaron del elector y fueron cambiando las reglas del juego a sus beneficios y nos sortearon en el debate no apareciendo o silenciando sus vergüenzas y hoy son más ricos y han trabajado poco por la causa y muchos no están ni siquiera imputados por tales fechorías y quienes duermen entre rejas vagarán pronto por los bulevares saludando ufanos y siendo bien recibidos en las tertulias y siempre existirá un hueco desaprovecha y crónico en todo aquello que debieron hacer de bien y nunca hicieron y eso nos retrasará en la evolución necesaria de la sociedad y cuando llegue el instante de reciclar nos venderán el mismo producto con un color distinto, unas frases espectaculares y unas promesas ficticias y nos acercaremos a la urna con el pañal del miedo y quienes nos desordenaron el sentimiento levantarán los dedos victoriosos para más burla de los sufridores. Y todo será igual sin apenas una pizca de razón.

Ramón Llanes 31 mayo 2018.

DE La Paz PENSADA

DE LA PAZ PENSADA.

De niño me pensé

que la Paz estaba hecha,

con su sabor a caramelo y su perfume de novia,

que la Paz no entraba en la asignatura de vivir,

que venía con la sangre,

que la Paz era irrompible y sin fecha de caducidad.

Y pensé, de niño,

que debía preocuparme

por la amistad, la libertad y los cuadernos

pero no por la Paz, no debía preocuparme

por alcanzar la Paz que ya tenía,

no estaba en mis asuntos,

no me imaginaba un minuto de existencia sin Paz.

Ahora no soy niño

y he dejado de pensar

que la Paz estaba inventada

y me dedico a revolver versos

para buscarla, traerla, restregarla por las paredes

y cuidarla.

Ramón Llanes. 

HUELVA EN LOS CINCO SENTIDOS. (Diego Lola)

Lopa Garrocho, Diego

Huelva.

HUELVA EN LOS CINCO SENTIDOS

Esta madrugada, mis ensoñaciones oníricas abrieron los ojos de mi alma y la sorprendieron deambulando por los rincones de mi Huelva querida. Yo diría que cortejándola. La miraba, la olía, la saboreaba, la escuchaba y la acariciaba… y, entre las brumas del sueño, entendí que quería volver a enamorarse de ELLA soñándola a través de LOS CINCO SENTIDOS…

VISTA.-Qué sencillo es mirarte vieja Onuba, llegas al corazón desde la variedad multicolor de tus paisajes infinitos. Tus atardeceres desde La Cinta sonriendo a la marisma, el azul intenso del abrazo apasionado de tus dos rías, la inmaculada blancura de tus salinas desde Bacuta, el verde infinito de tus pinares moteando las dunas de Doñana. Empapas la vista con la gama multicolor de tu paleta llena de tonalidades que llegan hasta el alma a través de la mirada… Huelva, te dejas amar por la calidez enamorada de quién te contempla.

OIDO.-Sones rumorosos de aguas ocultas, arroyos serranos, rincones del Múrtiga, sonidos llenos de silencios, de infinitas ternuras del alma. Hasta tu aire suena distinto, lleno de susurros, de viejas historias de conquistadores, de leyendas al calor de los leños en la campiña, de un grito de TIERRA que llegó atravesando el Océano hasta los muros blancos de La Rábida. Oírte Huelva es vivir amando o amar viviendo, es dejar que la paz inunde tu alma con la dulzura azul y blanca de tu bandera…

TACTO.-Huelva, eres como una mujer enamorada, mezclas la suavidad de tus caricias a los inmensos pinares junto a las dunas del Portil, con la piel erizada de las subidas por los montes preñados de historia desde Aracena hasta Aroche, unes la tímida fragilidad de las arenas blancas de tus playas, con la arisca rojez de las cortas mineras de Río Tinto, la dulzura de tus ocasos llenos de poesía, con la dureza de tus mañanas serranas cubiertas de rocío. Acariciarte es sentirte viva, acariciarte, Huelva, es amarte y saberse parte de ti misma…

GUSTO.- Mil sabores diferentes conforman tus entrañas. Dulce en la blanca pequeñez de tus jazmines, salada en los atardeceres del cotidiano incendio de Poniente desde la atalaya del Conquero, burbujeante achispado en tus caldos del Condado paridos cada Septiembre. Llegas al alma por tus sabores Huelva, porque cada uno de ellos, por si solo, es un compendio de lo que, disfrazado de sensaciones, transmites a los sentimientos… 

OLFATO.- Bodega de olores, orgía rumorosa de sensaciones olfativas, olor a tierra mojada después de la lluvia, a leña quemada en tardes de Nochebuena, a fresas, naranjas o moras que crecen bajo la calidez dorada de tus 3.000 horas de sol. Borrachera de perfumes: Jazmines, damas de noche, claveles, atardeceres llenos de sal y de brea en la Glorieta. Huelva exuberante, exhibicionista como una mocita en flor eternamente ofrecida. Enamoras con tu inmensa gama de olores que suavemente, y para siempre, empapan el alma…

De la Antología HUELVA ES VERSO.

QUIENES VENIMOS A VERTE

QUIENES VENIMOS A VERTE

Al ilustre Juan Ramón Jiménez

dios de la lírica, en el aniversario

de su muerte.

Nos dejamos caer en tus manos, 

miramos la grandeza del pino, 

unimos los poetas lealtad y retahílas, 

sofocamos los fuegos

para curarte las heridas del tiempo.

Ya no quedan hombres como tú, 

acaso una minúscula parte de ti

habita en nosotros 

para hacerte dueño de la lírica.

Un abrazo, poeta.

Ramón Llanes.

29 Mayo 2018 en Fuentepiña, 

residencia de verano de JR. (Moguer)

AMANECER EN DOÑANA (Paco Jiménez)

Jiménez Pérez, Francisco

Almonte.

AMANECER EN DOÑANA

Amanecer en Doñana

es penetrar en la cara más sublime de la tierra:

mirar colores intensos,

escuchar sonidos ancestrales,

respirar sus más puras esencias,

paladear manás olvidados,

palpar caricias perdidas.

Amanecer en Doñana

es saber que estamos vivos

sin remedio,

que podemos encontrar la gloria 

en el mundo,

que aún estamos a tiempo

para no perdernos en el fango.

De la Antología HUELVA ES VERSO.

POETAS EN FUENTEPIÑA HONRANDO A JUAN RAMÓN

MAR IN VERSO EN LA DAMA CULTA. HUELVA

EL MAR DESDE EL PINO GRANDE. (Laureano Jiménez Carrión)

Jiménez Carrión, Laureano

Bollullos par del Condado

EL MAR DESDE EL PINO GRANDE

Macerada columna de mi asomo

hacia mi mar cuando me lo descuelgo de los ojos.

Ocricanela altivo desde el pie a los brazos

y bifurcado luego en plurales testigos

en un fanal de verdes y de agudas plegarias.

Paraguas de mi luz y de mi sombra,

pino verde, tu mar, mi ramillete

de esperanza, néctar de sueño y atalaya pura.

Pura como una copa vegetal que aflora

toda la luz que lleva dentro, tú, sin mirarme,

tú, sin comprenderme, pero calcas mi afán,

lo apuras como un jugo, y tomas la medida

a mis párpados, a mi dormido yo. Luego

lo elevas, lo fijas junto al mar,

mi deseado verde ondiondulante,

cuerpo de dios, azul definitivo

y me muestras la hondura, tamizada y tranquila,

de la luz que fenece con vómitos de rosa.

DE LA ANTOLOGÍA HUELVA ES VERSO.

AMADO AYAMONTE

Javier, Fátima

Ayamonte.

AMADO AYAMONTE

En las calles, camuflados con los aires impertinentes

que paralizan el vuelo de las gaviotas,

se agitan los vientos en una especie de danza arrítmica

que anticipa lo que nunca se llega a conocer.

En el corazón de las sombras que proyectan las nubes

sobre las plazas del pueblo laten descompasados

los recuerdos que se sumergen en la memoria

de la gente que lo habita, 

unidos por lo que no termina de saberse.

En los rincones de Ayamonte quedan depositadas

las esperanzas de los que imaginan un porvenir goloseado

por las cosas que no pueden percibirse.

En el mar se desvelan las criaturas de eterna mirada abierta,

alertados por los pensamientos tempestivos

de quienes se sobrecogen ante ese inconmensurable paisaje

que, con una certeza desconcertante, saben que no pueden comprender.

En la casa de la cultura se rompen silencios a base de golpes de voz

hecha jirones y el lirismo impacta aturdiendo soledades.

La pintura, la fotografía, el arte, emergen de lo que no se entiende.

El universo se filtra en las paredes derrotadas y en los techos vencidos.

Porque Ayamonte se mece en el sueño de los amantes de los ríos

que separan ciudades, pues así parecen dos, o infinitas

pero que siempre es una, auténtica, con ese tipo de misterio

que otorga la belleza de lo que nunca se llega a atrapar.

De la Antología HUELVA ES VERSO.

LOS NOVIOS DE LA MUERTE

LOS NOVIOS DE LA MUERTE

La cúpula del partido que nos gobierna no muestra atisbos de preocupación, malestar, dolor o vergüenza una vez conocida la sentencia que viene a condenar a todos sus pastores; se mantiene en su arrogancia, critica a cuantos se atreven a exigirles un rigor distinto, grita para echarles en cara desaciertos anteriores empleando una terminología falaz que  comparativamente consideran que les favorece. Salen al ruedo los iluminados voceros que hablan de su heroicidad al salvar la patria de debacles en tiempos de gobiernos de otras siglas, de que baje la bolsa y suba la prima de riesgo por el anuncio de la moción de censura  y el Presidente se saca una metáfora de sus escasos recursos que él mismo entiende como un buen ataque a modo de defensa y advierte que las notas de credibilidad las reparten los votos y no los jueces. Nunca oímos semejantes memeces.

                Quizá la historia les perdone los errores caseros, las idioteces y las mofas a los adversarios pero la historia cercana será cruel con sus actitudes de altivez y soberbia y también les condenará por faltar a la verdad como mentirosos convulsivos pero quedarán como mancha larga en todas las historias de este país las significadas avaricias y la culpa por haber obstruido y mermado los derechos fundamentales de los ciudadanos hasta las más mínimas cotas. Cuando la justicia husmee en los gerifaltes que han quedado indemnes ellos mismos se unirán para entonar la honorable canción “soy el novio de la muerte”, y se convencerán de haber redimido sus grandes culpas. Y nosotros seguiremos denunciando que sois churretes de la democracia.

 

                Ramón Llanes. 27 mayo 2018.

MI CONVULSA ESPAÑA

MI CONVULSA ESPAÑA

Mirar, observar, escuchar las noticias, estar informado, esperar, todo se ha convertido en un factor de riesgo importante para sobrevivir a tanta convulsión política en la España nuestra; en cualquier cajón encuentras una polilla, en cualquier gallinero un zorro; ¿qué habremos hecho?, tenemos unas inmensas ganas de empezar a romper sistemas y caraduras pero siempre nos llega la correcta prudencia ahogando nuestros gritos y razonando con ofrecer otra oportunidad a quienes provocan esta ingesta de desórdenes, tan impropios de un país supuestamente democrático.

¿Qué tendrá que ocurrir para que les pasemos las facturas del honor a esta banda de terroristas del bienestar común?. Si tuviéramos clarividencia lógica podríamos aseverar que quienes nos gobiernan fueron elegidos para garantizar nuestra felicidad y salvaguardarla de ataques y envites que pudieran destruirla pero nos falta clarividencia y capacidad para discernir y para entender que los códigos que han empleado para llevar a buen término sus fines son códigos tramposos y están mezclados con tropelías, felonías, delincuencia y malversación; hacen lo contrario, son los miserables de nuestra sociedad a quienes no les debería estar permitido siquiera abrir un cajón o tocar una bandera- ya que ellos la tienen como símbolo de grandeza-; si juraron la Constitución y proclamaron la lealtad a sus normas y no lo han hecho y han esquilmado el erario público y se ha aprovechado de sus posiciones privilegiadas y han creado más pobres y menos bienestar, ¿por qué no los señalamos como enemigos y les quitamos el poder?, ¿por qué no?.

¡Cuántos más argumentos más son válidos para descalificar estas actitudes!, usted y yo tenemos la última palabra. Nos están rompiendo la vida de esta España plácida donde siempre nos gustó nacer y convivir porque siempre la creímos con suficiencia económica, cultural y social como para ser felices.

Ramón Llanes. 25 mayo 2018.

EL LOCO DEL TEJADO

EL LOCO DEL TEJADO

Era como triste, insinuaba dejadez, cantaba por las tardes, se dormía en el tejado. Parecía hombre entre las luces que le sombreaban la cara, ya no está en el verdín de la parte norte, su propia historia se le cayó como una grúa en un terremoto, solo una armónica vieja ha dejado en el recuerdo de quienes nunca le amaron.

La pared de enfrente le oía dialogar y aguantaba a sal y pimienta las rutinas del loco, retahílas y sermones, cuando no encíclicas, homilías y lo que tocara de pregón o de protesta. Pero antes que a él cayeron el tejado, esa fue la peor miseria de este relato de un proscrito que jamás tuvo nombre para ser llamado, el loco del tejado y poco más era su identidad. O su identidad fuera su grito, su canto desesperado pero sin desesperanza, su clase de declamación.

Allí no, refieren las crónicas que no allí en el tejado de sus desvaríos sino en la sucursal del banco de la esquina, dejó un saldo apetecible para sobrinos inéditos y monjas desconocidas y al loco le brindan con champán y le hacen misas de ocho y le ríen y rezan para que haya alcanzado la vida eterna; y la pared de enfrente se mofa de los ritos que después de muerto se otorgan al loco. Y nada siquiera para quien se le hiciera cómplice en la queja, cuando vio que le cayeran encima su tejado y enlutara con una lágrima sin pestaña el sol de la pared de enfrente.

Ramón Llanes.

AL FARO DE MAZAGÓN (Loli Izquierdo)

Izquierdo Labrado, Loli

San Juan de Aznalfarache (Sevilla) y Palos de la Frontera.

AL FARO DE MAZAGÓN

Soy de la mar la huella enamorada. 

Mar Dagón.

Orilleando viene el agua pensando, los pasos de la tierra desde otro bando,

quién lo dijera… que el agua por tus ojos yo la bebiera.

De contrabando, las caricias del aire las voy contando, y en tu sonrisa

tiene la tarde el pulso y yo la prisa. Déjame verte!!

que donde tú te encuentres voy a quererte… Por dónde vayas

tus pasos llevan aire los míos alas. Para buscarte

sube la mar sus aguas todas las tardes. Y yo que cuento

las pisadas del aire sobre los cielos. Tan recurrente,

las estrellas del viento besan tu frente. Aroma de la brisa,

luna de muerte, por dónde tu respires vendrá la suerte.

La que te traigo, camino de la arena, de contrabando. Por dónde llegas…

Dale la vuelta al aire que a mi me quema, faro incesante,

la luz de tu sonrisa es navegante, y yo en la arena, por dónde pasa el viento

que a ti te llena… Por tu cintura, navegan mis silencios y mi aventura.

Como un te quiero, te besaré los ojos mientras me muero… Y aquí a tu lado,

fenicia tu mirada, y azul el cielo… y el Mar Dagón, tu luz son las orillas de Mazagón.

De la Antología HUELVA ES VERSO.

DE PRONTO

DE PRONTO.

Es aún muy de mañana cuando se me abre el apetito de salir al mundo, después de los pasos de noche y madrugada, aún con la mancha de los estigmas del sueño encallada en el inconsciente. Me encuentro con la calle, con las esquinas salientes, con el asfalto negro; me encuentro con el silencio de las personas que caminan sin remedio, con la prisa de algunos; me encuentro, de pronto, con niños despiertos sin compasión que insinúan frescura y futuro.

De pronto llego al final del trayecto, también tiene calles, esquinas, vida mañanera. ¿No existen bohemios voluntarios que la habiten?-me pregunto-; solo el suelo mojado me indica que algo estuvo insomne mientras yo dormía. Me arrimo a la encimera alta de esta misión de hoy a donde me traen a diario las obligaciones de supervivencia y de pronto no me parece que haya tocado la vida ni la meta, me parece solo que he conseguido rebasar un obstáculo y apuntarle horas a mi calendario en fase positiva.

De pronto calculo las incidencias que me esperan y calculo cuánto de sorprendente puede restregarme el día, sin acaso desearlo. Y le pongo un botón de muestra emitiendo la primera sonrisa a quien me esperaba.

Ramón Llanes.

A LA VENDIMIA EN EL CONDADO

Infante Escudero, Manuel

Santa Bárbara-Calañas-Huelva

A LA VENDIMIA EN EL CONDADO

Llega la vendimia, 

puente que une

los largos meses de inquietud del viticultor

con la trémula ilusión del vinicultor.

Instante solemne en que la uva,

hija mimada del sol y la tierra,

que tuvo a la lluvia por bautista y

por padrino el trabajo de los jornaleros,

entrega su virginal inocencia

al lagarero para convertirse

en esa líquida hermosura: que es el vino.

Y así,

al igual que el sol candente de agosto,

endulza con su luz los racimos que van

gestando esa líquida hermosura 

que nacerá en vendimia.

En nosotros,

del botón al pámpano, a la vid en ciernes,

al dorado racimo

se ha ido formando ese hijo de la tierra,

sangre vertida, gozada y sufrida y,

al fin, olvidada como la vida misma…

que es el vino del “Condado de Huelva”.

De la Antología HUELVA ES VERSO.

YA LLEGARON LAS CARRETAS

YA LLEGARON LAS CARRETAS.

Cuando la tarde gemía en su penúltimo suspiro asomaban las carretas por la puertas de Huelva, rindiéndose los onubenses en acordes de bienvenida, sonando los himnos de cariño y agradeciendo a los peregrinos la estética que dedicaban a la vida de esta ciudad nuestra. Así, con tiempo calmo y vencejos piando en el aire llegaron las Hermandades a su lugar de estancia después de recorrer medio mundo del pinar con el sofoco de la senda.

Ya llegaron las carretas a su casa, a esperar que pase un ciclo nuevo y vuelva a ser razón para engalanarse y buscar los campos para llegar al templo soñado. Llegaron las mujeres que habitaron las carretas y los hombres que pusieron el fragor del empeño. Parece que llegó a Huelva esa parte de vida ausente durante unos días y la ciudad se puso con otros colores, a modo de fiesta, porque vinieron los nuestros a estar con nosotros.

Ramón Llanes

El Niño DEL OLIVAR. (Paco Huelva)

Huelva Cala, Francisco

Almonte.

EL NIÑO DEL OLIVAR

Dedicado a los aceituneros almonteños

Sin sombra aun, dos mulas y un burro caminan hacia el olivar. 

Sobre los serones, tres hombres y un niño mueven ateridos cuerpos al compás inverso

del lento tranco de las bestias.

Desde la memoria canto al alba helada posterior a una noche de insomnio. ¡Mañana, a 

coger aceitunas! -había dicho padre.

Y desde la evocación a madre:

-¡Ques mu chico el niño, Curro, mu chico! 

Alpargatas de largas cintas, amarradas a los bajos de un viejo pantalón de padre, lleva el 

niño chico, camino del olivar.

Pañuelo bajo la gorra -que no calma el frío intenso-, zahones sobre el rehecho pantalón, 

calcetines de lana agujados por madre bajo las alpargatas y… ¡para el

olivar!

Pequeñas espuertas de varillas deshojadas, largos palos para varear las tataramitas de

los árboles, redes de trazas pequeñas y, la tierra: la tierra dura y escarchada como

corazón de diablo.

-¡Ques mu chico el niño, Curro, mu chico!

Manos hinchadas, rojas, aturdidas, rebuscan aceitunas, queriendo seguir el ritmo de

los tíos, que, acuclillados, llenan una banasta y otra, mientras la del niño apenas media, y, 

además, no está limpia. 

-¡Date prisa, coño, y no cojas las hojas ni te pongas de rodillas, niño, que se te van a

helar las rodillas, joder! -dicen, en el olivar.

Olor a tierra mojada, ruidos de palos que cimbrean enramadas, olivas que caen por

aquí y por allá, un sol que se asienta en el horizonte, los animales que pastan sueltos,

un perro que es un puro ladrar… gorriones, chamarices, verderones y hasta una

colorida abubilla con un pico largo, muy largo… y el niño, aprendiz de hombre,

triste, muy triste y desorientado, en el olivar.

-¡Ques mu chico el niño, Curro, mu chico!

De la Antología HUELVA ES VERSO.

ODA A HUELVA

Hidalgo Hidalgo, Adelaida

La Nava (Badajoz) y Huelva 

ODA A HUELVA

Tu luz crepuscular deja constancia

de sus puestas de sol arreboladas,

una perla nacida en el Atlántico

llena de amor, ternura y esperanza.

Eres agua de lluvia, fuente, río

del viajero que llega a tu bahía.

Huelva lo tiene todo y te lo entrega

y se me inunda el alma cuando escribo

tus sencillas maneras, tu nobleza.

Tú creciste y te hiciste esplendorosa

entre el Tinto y Odiel, ríos eternos.

En la historia está escrito tu linaje

a ritmo de fandangos y de gestas.

Ciudad donde el amigo es más amigo.

Eres, Huelva, la luz que nos sustenta.

De la Antología HUELVA ES VERSO.

HOY

A Ramón Llanes, de su poema HOY.

En la vena de una mina hay un cuaderno

con borrones de metáforas y poesías

salpicadas de infancia.

HOY

Hoy el poeta da un paseo por su alma.

En su aliento susurra una guitarra,

halla en sus ojos soñadores un llanto escondido,

distingue la piedra que ocultó dentro del pozo de sufrimiento.

Hoy el poeta da un paseo por su alma,

en su reflexión deja abiertas las rejas del paso de los días

que encarcelan sus emociones,

percibe que debe cerrar esa herida atormentada

de jarales, aromos y romeros calcinados.

Encuentra en su pecho la lírica a veces depuesta

y tropieza con racimos de estrellas desnudas en el cielo.

Hoy el poeta se quita la máscara vertida en la sombra

para revelar su identidad

y sus deseos de Paz anegan el mundo.

Hoy el poeta da un paseo por su alma

y nota los huesos de la mina esparcidos en versos por su cuerpo

y la esperanza arrullando las voces de sus sueños.

Hoy se envuelve en la tersura de su alma,

hoy siente la libertad.

Rosa Pazos. 21 junio 2016

A LA BODEGA "EL TOREO"

A LA BODEGA “EL TOREO”

Dedicado a Emilio y Paqui

con un brindis de placer,

de vuestros amigos

José Manuel y Antonia.

Aquí se adora al toro y al torero

y la amistad es madre de este templo,

aquí está la suerte y duerme el tiempo

entre muletas, lidias y chiqueros.

La convivencia endulza el burladero,

el quiebro, con un vino, es el encuentro

y Lentisco es la paz y es el diestro

acogedor eterno y posadero.

Comienza la corrida, y en un desplante

Curro con el capote ha conseguido

un quite al morlaco, !emocionante!.

La vida en el “Toreo” es un tendido

de honores que se adorna con Morante,

donde todo respeto es bienvenido.

Hecho por Ramón Llanes en Huelva y en mayo de 2013

ESTA HAMBRE DE SOL. (JA. Guzmán)

Guzmán Camacho, Juan Antonio

Bonares

ESTA HAMBRE DE SOL TAN ÁUREA 

COMO LAS MINAS ANCHAS DE TARTESOS

Este crisol de luces

ha convertido en voz oteadora

el canto de los pájaros,

por donde la corriente del sentir 

acaudala

origen, sol edad.

Aquí, desde el Conquero,

no me canso de ver el final de los días.

Asisto a los oficios

que por nacer en cáliz del océano

desde el confín provienen.

Todas las tardes, todas,

se reencarna el amor.

De la Antología HUELVA ES VERSO.