DESTEMPLANZA
A qué olor,
ahora, busco en la encimera nostálgica de la tierra
si mis aromos
se niegan a florecer
porque se
sabrán cortados sin remedio,
a qué
sensualidad, ahora, me agarro de colores
si el amarillo
se destiñe
en la
insolencia de quienes desaman,
a qué manual de
tacto entreno ahora las manos
si a poco que
llegue la máquina
será solo leña
el tiempo del paseo.
A quién le pido
que no desoiga
la voz
destemplada del alma de la mina.
Ramón Llanes 29.01.2022.
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