DESTEMPLANZA

A qué olor, ahora, busco en la encimera nostálgica de la tierra
si mis aromos se niegan a florecer
porque se sabrán cortados sin remedio,
a qué sensualidad, ahora, me agarro de colores
si el amarillo se destiñe
en la insolencia de quienes desaman,
a qué manual de tacto entreno ahora las manos
si a poco que llegue la máquina
será solo leña el tiempo del paseo.
A quién le pido que no desoiga
la voz destemplada del alma de la mina.

Ramón Llanes