VEN

 VEN
 
Ven. El crepúsculo invade el jardín,
ha sido una suerte tu mirada. La verdad
se ha ido, no crece tanto la begonia.
Falta ternura, aquí los rizos, ven, te dije,
te digo, te diré, el empuje es el deseo,
las malas hierbas sostienen
el recuerdo, el pan ardiente no cala tu memoria.
La insolencia, el tren parado,
casi la décima parte de un añico es nuestra lealtad.
No podré convocar a tanta palabra,
se chocan en el aire hasta los labios y suena a ladrido.
Quema el frío los alrededores
de la soledad, intrépida soledad,
castigada por el ritmo del loco
que habla y habla sin sentido
hasta que se enoja el ciego de la esquina.
Y el loco castiga su perdón
rompiendo de un abrazo
su máquina de escribir. Dice que nos había soñado
la noche antes, nosotros fuimos sus cómplices
extraños para despertar,
y se volvió loco y nos llamó a su témpano
mojándonos hasta el ceño del futuro
con la pulsera de hojalata
que dejó su madre. Ven ahora
que esto vuelve a ser tan distinto
a nosotros y tan parecido
a lo irreal que nos confirma nuestra existencia.
Ramón Llanes