LA DUDA

 LA DUDA

- No estaba dudando.

- Me dudabas, he notado que dudabas de mi; que te perdías en los pensamientos de mi inexistencia, que me llorabas por haber desaparecido o tal vez por no llegar a mirarte una sola vez. Y tú sabes dónde mis ojos se hacen reflejo de los tuyos, dónde mis manos han acariciado tanto, dónde mi piel se ha mojado contigo. Y ahora me dudas.

- Sólo dudo de mí. Olvidé anoche los renglones amarillos de mi historia. Olvidé aquellos impulsos de nostalgia, he caído en un presente vacío de pasado que ha guardado insultos y reproches, para conspirar a favor de lo desconocido. He borrado las estrellas porque dudo de mí, dudo que tengan perseverancia para brillarme; he tapado el mar que ya no percibo, he atrincherado al tiempo en una minúscula frase de despedida y me he vuelto a casa a tranquilizar la memoria. Y también he olvidado la memoria, la razón del recuerdo y la inercia de pensar. Me cabe dudar en un párpado la lágrima que se ha vuelto para no caer en espacio aprendido.

- ¿Y los años, la voz, la soberbia, el amor, la lucha?.

- En la duda.

R.Llanes

AQUEL SÁBADO DEL TREN

 Aquel sábado del tren

 

 

        Tengo que escribir de tí, de aquel sábado del tren dirección emocional a todos los sitios con un punto de referencia en Molero; tengo que escribirte que no me fui con vosotros, mi camino tenía otro trecho, mi ansiedad era la misma, pero no trencé las vías para llegar contigo al Morante, al Paseo Nuevo, a la calleja, a la miel y al agua que esperaban casi en la tahona sin vestir.

        Para vender aquel sábado de lluvias es esencial ponerle un precio alto, porque el rincón de los pimientos “encurtíos” olía a nosotros al momento de llegar y no me extrañó, nunca me extraña, que al cabo de minutos conocieras el enjambre de miradas y ternuras que se mecían en las telarañas de hilo que simulaban miedo y eran esperanza.

        Escribo de tí, solo esto, Luis amigo, porque me apetece en otoño regar la poética de la inspiración y hacerle estos grandes huecos a nuestra buena amistad. Hasta la próxima gira.

 

 

Ramón Llanes 

CÓLICOS

 CÓLICOS

Los seres humanos en general pueden padecer un cólico nefrítico pero los poetas sufren a veces cólicos oníricos, los viejos sufren cólicos neolíticos, a los futbolistas les vienen cólicos balónicos, a los curas cólicos místicos, a los dulceros cólicos tártaros, a los alpinistas cólicos vértigos, a los morenos cólicos pálidos, a los escritores cólicos esdrújulos, a los torneros cólicos férricos, a los malvados cólicos sádicos, a las modistas cólicos módicos…y así hasta llegar al mundo que sufre a diario sus perversos cólicos bélicos.

Ramón Llanes.

MIRANDO

 MIRANDO

En la noche inventada

el diezmo morderá los ágapes

mientras una bandada de nubes

rizará el baile de los abejarucos

en su melodía de la tarde a medias,

un cubo guardará la sombra del pozo

y nosotros espaciaremos los ritos

de vivir pendientes

de las grandes esperanzas.

Ramón Llanes. (De TODOS MIS DÍAS)

RECUÉRDAME

 RECUÉRDAME

Las últimas risas, los desgarros últimos,

la trinchera ficticia -donde tantas veces viste el amor

con golosinas-, aquellas extrañas tristezas

de los paseantes por la arena.

Recuérdame la noche del cometa

y recuérdame, -si te hace bien traerlo a la memoria-,

el horror de las batallas o el sonido

de los vientos pareciendo balas perdidas

o la indigencia curtida de los marineros.

Te recordaré cómo siempre te amaba

la luna llena.

Ramón Llanes. MAR IN VERSO

MALACATE

 
MALACATE
 
 
Cuánto pensamiento
para alcanzar apenas la monstruosidad del malacate,
con sus greñas de hierro y su poderío,
cuánto deber cumplido,
cuánta orden para cercenar los miedos
que se encendían con el humillo negro del asedio,
cuánta agonía de mugre y bienestar,
sonando a creencia de la corta,
inspirando un progreso apetecido y veraz,
cuánta labor engarzada a los golpes exactos del martillo.
En el aire, cada llegada era un gozo abierto,
en el piso catorce cada subida era un jornal
que se estrechaba entre las manos
y los ojos del hombre, mineral puro,
merecían su brillo y acaso su lágrima.
Que arriba del malacate
esperaban los premios: la mujer, la madre, los hijos,
un cofre hecho entre sonrisas
que colmaba el esfuerzo.
 
 
Ramón Llanes. (MINERALOGÍA DEL ALMA)

LA ESPERA

 LA ESPERA.

Parece un paraíso pequeño, con sol a muchas horas, arboleda abundante, brisa cálida, lluvia dulce, vida y luces color azucena; lo más parecido a un paraíso. El viento es una música grave cuando entra por los montes y aguda cuando se deja silbar por los llanos; la paz es un don continuo sin necesidad de trabajarla, sobran excelencias y no se conoce la mediocridad.

Los ciudadanos conocen la generosidad de la tierra, a la que adoran, no saben de miseria y el reloj es un compañero de estancia que camina al tiempo de todos. Al pequeño paraíso lo circundan dos bellos y caudalosos ríos que ofrecen agua y sosiego.

En este lugar tan parecido a un paraíso alguien sufre por un amor imposible y la larga espera le ha cancerado el alma viviendo en una indeterminada melancolía como si fuera un héroe desterrado. Y en esta noche de luna llena se bebe a solas su ración de veneno y se duerme en la hoja de un poema que anunciaba su dolor.

Ramón Llanes