A Práxedes le ofertaron una póliza de vida a un cómodo precio para morir mejor. Sus años le impedían continuar absorto y en silencio solo pendiente de su memoria y aceptó las condiciones del contrato de deceso suponiendo que jamás le llegaría la muerte con esta salvaguarda que acababa de firmar.
Sí se sabe cómo pero nadie lo quiere explicar, que a Práxedes le birlaron, por culpa de la letra pequeña, todos los enseres de melancolía, ansiedad, sueños, amistad, pensamientos, olvidos, rencores, pausas, libertades y otras menudencias -no pudieron robarle cosas- y le dejaron -como si hubiera pasado por la casa de su alma un inmenso fuego destructor-, apenas con una pizca de memoria.
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