ABSTRACTOS

 ABSTRACTOS

 

                La extraña longitud de las miradas, los sonidos del eco que proporcionan las palabras, un arcoíris despintado por un descuido del encargado del universo, la lluvia que restriega su osadía una tarde de julio en un lugar del sur, la intolerancia de una madre que desea evitar el amamantar a la niña para dedicar su tiempo a poseerse de ganglios en las retinas del miedo, el confort del vago, la insatisfacción de los amados, el trajín de las hormigas que no se cansan de recoger para un invierno que nunca llega, el compromiso incierto de todos lo que nunca recuerdan lo que prometieron, la velocidad de un sueño cortada por la ingratitud de una realidad, un crepúsculo invadido de tortugas en una isla sin alimento, la sensatez de los poderosos, las cuatro verdades que jamás se cantaron en la alcoba al maltratador, la finalidad del trabajo cogida con alfileres de molde, la furia de quienes protestan contra el olvido de quienes son protestados, las mil promesas que nunca fueron cumplidoras, el humo tan negro que suelta la dolencia de los que no tienen otro patrimonio que el hambre, la voracidad de los avaros que en cualquier rincón encontraron cobijo para sus travesuras, el infortunio de creerse feliz y nunca serlo, la incapacidad para soportar las mentiras que inundan los días, el precio que los sabios les ponen a las cosas comparado con el precio que las cosas les ponen a los sabios, un calcetín con un agujero en el dedo gordo y muchos calcetines sin dedo gordo para el uso, una ramera que repasa su recaudación de anoche y olvida el desgaste de vida, la comodidad de quienes están siempre encendiendo las luces y apagando los reflejos, la verdad de los mentirosos, el pudor del niño para no manchar por primera vez la sábana, los padres que buscan orientarse en la soledad porque perdieron todos los recursos para desenvolverse en gratas compañías, el deber de los obligados a dotar de servicios y tutela a los perdidos, la vergüenza no conocida de los más fuertes, los más altos, los más listos y los menos generosos que contentan su bienestar aparentando solvencias, la poca fe de los más religiosos, la pistola encendida del mando del batallón por si se sublevan las moscas, el día más loco de un malvado que respondió con un sable a la negativa de un beso. Abstractos de esta vida.

 

                Ramón Llanes 

A VENDER SONETOS

 
A vender sonetos
 
Hecho y dedicado para Zalamea en intento de ayudar a su comercio, en estas propias fechas y para mi amigo Vicente Toti que colaboró en la inspiración e ideó este proyecto.
 
Así que me pides que bien te lea
mejor  te pido yo que tú me compres
un soneto metido en este sobre
que bien lacro con miel y no con brea.
 
Mejor que vender, comprando me veas
cualquier cosa que aunque poco cobren
sirva para aliviar al comercio pobre
de la insigne y gloriosa Zalamea.
 
Te vendo sonetos de mi cosecha
y tú me vendes pan de tu masera,
así me llevo yo mi compra hecha
 
 tú te quedas cuartetos de primera
para que cuelguen siempre de tus perchas
y los puedas leer cuando tú quieras.
 
 
Ramón Llanes

A PROPÓSITO DE LOS POETAS

 A PROPÓSITO DE LOS POETAS

Los poetas escriben versos todos los días, de todos los años, y están pendientes del movimiento de las hojas y de los cambios de luna, se hacen los locos porque es una pandemia que fortalece el sentido común, vagan con las respuestas en los bolsillos y el desaliño de inconformidad en media cara, intuyen los terremotos, el parto de las ovejas y la soledad de los enfermos. Y no saben si sube o baja la Bolsa, si caen los ministros o si ascienden los trepas; los poetas ignoran los protocolos y solo usan las cuentas para construir un soneto; son tan extraños los poetas que se inventan más versos en tiempos de crisis como antídotos y bálsamos a la frecuencia constante de la fatalidad.

Los poetas escriben manifiestos todos los días y los mandan al aire y los leen en los campos de tristeza y se solidarizan con el dolor y lanzan granadas de metáforas contra las paredes humanas derruidas por los hombres; y no escriben de modas ni de tanques ni de recortes ni de intereses. Los poetas escriben de cansancio y de silencios y de penas y de saltos a la nada y de compasión y de solsticios.

Los poetas se pasan la vida haciendo de la vida un verso, pensando la vida en verso y formando versos en la vida. Los poetas son los culpables de la admiración hacia la luz, del estado romántico de la luna y de la descripción de un beso; están en las mantas de lumbre y en las caricias. Estos poetas que caminan tristes vendiendo la parte de verdad de los sueños y comprando la parte soñada de la realidad, han invadido los mundos con sus lemas amorosos, se han hecho dueños del universo de los sentidos, han copado todos los atardeceres, todas las sombras, todo el contenido de las cosas desveladas y se han creado un cuaderno de felicidades para los merecedores de la paz. Y son quienes mantienen en lo más alto el sentimiento, a base de versos.

Ramón Llanes

NOSOTROS

                               39.- nosotros
 
Nosotros esculpimos en hielo la batalla de los versos,
nosotros, en silencio, nombramos las palabras,
nosotros no estamos encerrados en la tierra,
nosotros somos los soldados de la séptima nube
que hemos llegado a renovar los libros
que están escritos con tintas de mordaza
y máquinas de insidias y castigos;
hemos llegado a turbar la apatía de la Paz
y soliviantar las conciencias hasta ofuscarlas.
Hemos venido los poetas, los músicos, los pintores
y los capitanes de las dunas
y los sucesores del crisol de las aguas
y los lectores del libro de los hombres.
Se ha llenado el tiempo de gozadas sin caries
para desmembrar los minutos, hundir la bravía rectitud
y salir con el mundo en las manos
corriendo hacia el aire, para librarlo del esperma
contagioso de la venganza. Corriendo hacia el aire
con los dedos poblados de utopías y de concordias
y la cabeza puesta en los versos de música
que han escrito los pintores
en este primer escenario de esta primavera de la vida.
 
 
 
         Ramón Llanes

AFECTOS SOBRE LIBROS

 

AFECTOS SOBRE LIBROS

 

                Alguien inventó el libro, se quedó tan pancho pero en realidad estaba metiéndonos en un auténtico lío, quizá el mayor lío de la historia porque a partir de entonces en todas partes del mundo se acogió la idea y empezaron a celebrarse cada año ferias y fiestas dedicadas al libro. Y entonces se puso de moda leer y los libros se convirtieron en formas amables para pasar las horas de soledad y los lectores copiaron las conversaciones y los asuntos que se describían en los libros y a estos les dio por pensar en crear libros y en admirar a  quienes escribían libros y se hicieron bibliotecas para guardar los libros y para que la vida tuviera un alma llena de libros donde poder abrirlos, olerlos y leerlos. Y el mundo se fue haciendo grande y culto y los ciudadanos adquirieron conocimientos a través de los libros y los niños supieron imaginar a través de los libros y los hombres enfermos se curaron por lo aprendido en los libros y se creó la filosofía y se crearon las artes y a través de estas creaciones provenientes de los libros los habitantes comenzaron a ser felices y a tener aspiraciones y a luchar por la dignidad y por la verdad.

                Quien inventara un día cualquiera un cualquier libro cambió la vida, desobedeciendo los cánones de la naturaleza y convirtiéndose en un dios inmenso que creó la mente y el pensamiento hasta un infinito inaccesible e insondable, creó el hombre un mundo en muchos mundos a través de la compostura de los libros. Y de él nacieron las cosas y los espacios y la voluntad y el amor y las esperanzas. No ha bastado, el hombre tan dios que creara los libros tiene pendiente crear libros nuevos que resuelvan los conflictos, las desigualdades, la pobreza y los odios y será entonces cuando la sabiduría se imponga a la soberbia y cuando la bondad se imponga al poder y cuando la felicidad no sea cuestión de cuenta corriente ni de acción de mando y se haga costumbre cotidiana entre los humanos. Y los libros serán cuadernos de apuntes de cuotas de amor como la mejor custodiada verdad.

 

                Ramón Llanes.

QUÉ SUERTE

QUÉ SUERTE
 
 
A los devotos de Piedras Albas
que vuelven para compartir emociones
 
 
 
Qué suerte esta tierra que tenemos,
qué suerte nuestros pueblos, nuestra gente
y qué suerte sabernos diferentes
en esto de querer y de entendernos.
 
Qué suerte esta Pascua para vernos,
qué suerte que pasees por mi mente,
que vengas con nosotros nuevamente
al lugar donde tanto nos queremos.
 
Qué más nos pediremos que el abrazo,
que la paz calculada en sentimientos
que hemos hecho los dos en cada paso
 
hacia Osma nosotros y los nuestros
con la luz de la Madre, con el trazo
que deja tanta huella en el afecto.
 
 
 
 
 
 
 
Ramón Llanes.

EMOCIONES DE AQUI

 EMOCIONES DE AQUÍ

 

                Se esperan epidemias de emociones hasta ocupar todos los costados nuestros, de sur  a norte, de cielo a tierra, desde todos los órdenes se esperan corolarios que dan sentido al hecho de vivir en este universo profundo donde nos hicieron nacer y estar. Han llegado los premios al Andévalo por las laderas de Morante y Osma. Se cultivan las devociones a modo de fragmento importante del sistema que genera pasiones, en Calañas a una virtuosidad llamada Coronada, en Castillejos y El Almendro a la Piedras Albas que engancha tiempo a tiempo el deseo y comparecen a  las viejas zonas pedregosas y ardientes romeros que se engalanan de propósitos durante la primavera.

                Vendrán gabachas y subirán alturas en arraigos; se asomarán todos los ojos a los cerros peñeros y a las calles adoquinadas; los humanos, los caballos, los peroles, el romanticismo y las polainas sacarán del arca sueños y composturas y abril se hará con buriles y trenzas por costumbre. Son siglos de emociones y de esperanzas en estas cuitas del sentimiento; por aquí no se entiende de otra manera.

                Hay muchas historias escritas en versos mayores que cuentan y refieren los pronombres y acontecimientos que encierra esta tierra agreste en la epidermis exterior y tan suculenta en los fondos, desde su riqueza mineral y aurífera hasta la consideración de sus habitantes e incluso hasta en las advocaciones líricas por la extensa adhesión a los detalles de nobleza. De ello han hablado los libros y las enciclopedias y los poetas y los pintores y los espacios. Son emociones de aquí, sin intérpretes, sin traducción, sin campanillas; emociones íntimas que se insertan en los abrazos o en los silencios, emociones que simbolizan y definen, que dominan el sentido común y que nunca duermen porque el tiempo las purifican y las ennoblecen. Andévalo se llama.

 

                Ramón Llanes