EL TIEMPO

EL  TIEMPO.

 

Escribiré de los cedros, del álamo triste,

del arroyo; escribiré vistiéndome de hoja, un pasajero

a ningún lugar conocido,

ese agnóstico de mil esperanzas

que pretendía nubes imposibles,

escribiré cuando no haya balsa de agua en el horizonte,

cuando odien al pájaro

que hizo nidos en el árbol.

Me iré

con los colores del crepúsculo

a la sombra de la espera,

como el sol, toda la noche,

como la luna, tantos días,

como la piedra a la erosión, como el tiempo

sin mandato,

me iré

cuando intuya que nadie me aguarda

que a nadie he de esperar,

y los pasillos de la sombra escribirán cartas

con lápices de ojeras

y las sandalias del viaje serán cuadernos amarillos

y las bestias harán mis musas

y el poema será un roto abierto de manchas de aceite

y no habrá estación que despida

ni guardián de los relojes, ni sereno amaestrado.

Me iré

a donde quiero

el recalmón de tiempo que caliente

las promesas, a donde el pregonero traiga

las voces del agua

en sacos de esperanzas,

a donde me escriban y me llamen, me iré,

escondido de los besos,

a donde me engañen y me ultrajen,

a donde la luz tenga otro “no importa que me ciegues”,

a donde sea capaz de no pensarte

y me haga rey del olvido,

a donde estemos, el tiempo y yo

escribiendo sin prisas, versos tristes.

R.LLANES