LA NOCHE.
Te diré que la noche no tiene sitio,
son bodegas de sombras
los sótanos de la noche,
que se mojan en platas de tus manos
cuando tientan púrpuras antes de los besos.
Te diré que la noche pertenece al pensamiento,
a los ojos amargos del pensamiento,
que la noche se hace
de pulgas malabaristas y murciélagos románticos,
que la noche soporta placeres e inventa cloacas.
Mujer, te diré,
que los himnos de la noche
son silencios hambrientos,
tullidos espermas que perdieron su turno,
que la noche, mujer, huele a razón,
a presbiterio y a redenciones.
Que la noche, te diré,
es la última agonía de la luz.
Ramón Llanes.
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