LA NOCHE.

Te diré que la noche no tiene sitio,

son bodegas de sombras

los sótanos de la noche,

humedales de rancios vinos

que se mojan en platas de tus manos

cuando tientan púrpuras antes de los besos.

Te diré que la noche pertenece al pensamiento,

a los ojos amargos del pensamiento,

que la noche se hace

de pulgas malabaristas y murciélagos románticos,

que la noche soporta placeres e inventa cloacas.

Mujer, te diré,

que los himnos de la noche

son silencios hambrientos,

tullidos espermas que perdieron su turno,

que la noche, mujer, huele a razón,

a presbiterio y a redenciones.

Que la noche, te diré,

es la última agonía de la luz.

Ramón Llanes