Es la pasión.
Es aquella sombra del naranjo
con limo a la espalda,
aquella enredadera de la tapia alta,
en el inocente atardecer,
son aquellas manos, son las caricias,
es el bulevar de las noches oscuras,
es la necesidad de este hombre
que rastrea las esperanzas
en los susurros,
son los instantes pasados,
las muecas de libertad,
los infinitos contagios de besos,
es la pasión
que en tono de dulzura
busca el éxtasis
en esta pálida tarde del estío
mientras cantas.
Ramón Llanes.
No hay comentarios:
Publicar un comentario