Es la última página del invierno que cierra el frío y no me abrasas de calor. Es la última página de tu libro de amar y no me llevas al verano contigo. Es la última página de un ciclo de besos y nadamos pasmados en ausencias. Es la última de las páginas de la vida sin palabras, ni tiempo, ni soledad, ni sueños. Es la página muerta, el epílogo de las huidas desenamoradas, el último golpe. Es la escritura de un adiós silencioso escrito en el último renglón de la página que desamas.
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