2023 EL TIEMPO PERDIDO

2023 EL TIEMPO PERDIDO

Acabo de leer este libro, 2023 El Tiempo Perdido, trata de las guerras del mundo y analiza la historia de una raza llamada humana que para subsistir tiene la obligación de matar y sus protagonistas han alcanzado un nivel de excelencia en el arte de odiar a pesar de que, curiosamente, se definen como demócratas que es el sistema más perfecto que han inventado en los más de 20 siglos que llevan de historia. Algunos más rebeldes han intentado imponer el método del amor para desarrollarse como comunidad pero han sido condenados a las derivas del mar y a lugares de basuras, les prohibieron hablar y pensar; otros se opusieron a configurar los repartos de las riquezas para todos, algunos son contrarios a diseñar derechos, quienes se oponen a las formas de dirigir lo hacen para destruir a los elegidos y nunca para mejorar las vidas de los pueblos.

Es un libro que trata principalmente de la tristeza, de la envidia, del poder, de la soberbia, del enriquecimiento de pocos, de la pobreza de muchos, de bombas, de enfrentamientos, de soledades y sobre todo de destrucción. Es de autor desconocido, no tiene nombre, parece que es un anónimo que desapareció en el momento de escribirlo. Al final vislumbra una pizca de felicidad al apuntar en la última página un beso entre dos personas pero la censura -que es un corte digital a lo políticamente incorrecto- no ha permitido su publicación.

El libro parecía interesante al principio pero me ha decepcionado, no lo recomiendo, mañana mismo comenzaré la lectura de 2024 Un tiempo de Esperanza que ya os iré contando. Sed felices con las pastillas para el reúma, el sueño, la artrosis, la tensión, la diabetes y la vida.

Ramón Llanes 31.12.2023.

THARSIS

 

DE MAR A MAR

 
DE MAR A MAR
 
 
Yo soy la carabela que en un día
salí de Huelva en mano azul del viento,
sin saber que iba a ser mi pensamiento
lo que en la luz por siempre escribiría.
 
Sin saber que ya nunca volvería,
fuí carabela y fuí luz en aumento,
barco y sol a la vez, ciego portento,
nadando en brazos de la mar bravía.
 
Nunca podré volver, siempre adelante,
carabela perenne, sol constante,
nadando sola y sola, solamente.
 
Lo que yo dejo a trás nadie lo sabe,
mi camino en el mar tan sólo cabe,
yo soy un navegar, fiel, permanente.
 
 
Rafael Alberti Merello
Puerto de Santa María 1902-1999.
De la Antología HUELVA ES VERSO

LAS MINAS

 

                                                         LAS MINAS

 

 

         Siempre estarán las minas, tanto en la memoria como en la tierra. Desde la memoria como nostalgia, observando que se paró en un tiempo no lejano el trasiego de vivir en los ojos cerrados de los mineros valiendo solo el recuerdo para que jamás se vaya por el husillo del olvido, que jamás se irá al permanecer tan inalterable como indeleble, tan quieto como presente. También en la memoria la actividad convulsiva del zafreo, de la carga, de la trituración, del transporta hasta los vagones que conducirían de tren a barco, en la estribación de los ríos. Memoria para la rebeldía de quienes han de llegar y para lo que queda de desconsuelo, para dirimir, empezar o sobrellevar de manera digna la poca esperanza.

         Siempre estarán las minas en la tierra, como enseña de una evolución productiva que regó de riqueza la zona en la que los hombres la trabajaron librándola de empobrecimiento; desde la tierra aún las minas tienen cortada la boca en muchos labios y saben llamar, morder, anegarse y esperar, hasta la nueva modernidad de los siglos. Allí son minas abiertas a todas frustraciones de la última década permaneciendo hondas y ricas como si tal cosa, como si le quedara más de lo mucho que han dado.

         Son el patrimonio que simbolizan la vocación, la perseverancia y el esfuerzo de un número interminable de seres humanos, que dejaron vida en esa tierra. Todos volveremos a las minas.

 

         Ramón Llanes.

PARA GUARDAR

 PARA GUARDAR

 

            La memoria conserva ese punto de utilidad imprescindible para que las cosas sean actuales en cualquier momento aunque hubieren sucedido más allá de una eternidad. Sus facultades son ilimitadas. La voluntad sin embargo no interviene en la asignación de las neuronas donde guardar las cosas ni en la idoneidad de hacerlo, es la memoria que con carácter aleatorio y a capricho reserva aquello que le interesa. La consciencia tiene poco poder en los estamentos de la memoria pero sabe rescatar los recuerdos, conoce de su valor, le hacen disfrutar, le vivifican el presente.

            ¡Cuánto se quiso guardar que se fuera al olvido y cuánto se quiso olvidar que se grabara para siempre!, son cuestiones no resueltas por el entramado tan complejo de la capacidad de memoria del ser humano que no entiende de la grandeza de la conservación de los hechos. Solo porque conforma el futuro con una amplitud más extensa, dicen. Es ahora cuando la inteligencia dotará con sus recursos de cualidad impulsora a fin de determinar el guardado de lo sutil o lo excelente, y con la misma finalidad desechar lo nimio o vulgar. Luego ¿se lastimarán los recuerdos cuando se vean solos los agradables conservados y destruidos los de menor valor?, ¿se producirá esa confrontación entre ellos o prescindirán de conatos que dañen?. Ellos allá, nosotros, mientras, a obtener vivencias de mérito para el glotón saco de la memoria.

 

 

            Ramón Llanes 

FANDANGO. INCONVENIENTE

 

AMANTE

AMANTE

Oculto llevo tu nombre
en el forro de mi mano
por temor a que me roben.
Ocultos guardo tus besos
en los poros de mis labios
y a nadie se lo confieso.
Ocultos tus ojos guardo
en el alma del recuerdo
del rincón enamorado.
Oculto hasta el pensamiento
de cuanto juntos pensamos
para librarlos del viento.
Oculto las tantas horas
que en sueños nos visitamos
para engañar a la aurora.
Ocultas por los inviernos
tus palabras he guardado
al calor del sentimiento.
Y por ocultar oculto
el decirte que te quiero
por si me quedara mudo.



Ramón Llanes.

OFRENDA Y PETICIÓN

OFRENDA Y PETICIÓN

Ofrezco un saludo a destiempo,
un consejo imprudente,
una caricia en público,
un ramo de rosas.
Y pido un saludo siempre,
un consejo inútil,
una caricia a solas,
una mirada pequeña,
un ramo de rosas.
Ofrezco un recuerdo sin datos,
un sueño de pesadillas,
una copa de sol,
un baño de luna,
un poema con música.
Y pido un recuerdo amable,
un sueño de amor,
una copa de vino,,
un baño de mar,
diez poemas con música.


Ramón Llanes.

DE REPENTE

DE REPENTE

De repente me encuentro en la plaza
donde los niños juegan
imitando gestos y gritos de mayores
y acortan, sin saber, su libertad
y yo me callo.
De repente me solicitan con dolor
una limosna de moneda
para saciar un hambre
que no me creo.
De repente oigo en la radio
noticias de fuerza, de poder y sangre
y me acuerdo
que no se acuerdan del árbol
ni del viento ni del agua,
que se olvidan de nosotros.
De repente rezo algo parecido a una oración
y me creo hombre
y me tropiezo con alguien
y pido perdón.
De repente intento gritar y grito
y no me oyen
y escribo y no me leen
y camino y no me ven
y siento miedo.
De repente me ofrecen un abrazo y respondo,
me dan una palabra y sonrío.
De repente quiero huir y desaparecer
y me pongo a cantar
y me obligo a solucionarlo todo
y empiezo por amar y no me canso.
De repente me voy a la plaza con los niños,
regalo una limosna,
me trago todas las noticias de la radio,
me olvido de mi rebeldía
y me callo.
De repente casi me muero o casi nazco.

Ramón Llanes.

NURIA Y NOSOTROS

NURIA Y NOSOTROS

Llegó a casa con la vida en los ojos,

escogimos lugar cálido

para ella,

pusimos a calentar todos los sueños

y convertimos

en más hogar aquellas esperanzas.

Nuria cumplió su primer año,

echó a andar como si tuviera

ganas guardadas

y pasos ya formados en su interior,

inventó aligerarse,

se sostuvo en la complicidad del suelo

y montó su teatro con libros,

juguetes, naranjas y cacharros,

con disposición de diva

e inquietud constante en las manos;

así domina las mañanas

y ejerce de artista.

Solo tiene un año y ya llena

de felicidad cada rincón

de la casa sin apenas intentarlo

pero con plena conciencia

de su deber. Su lenguaje es armonioso

y lógico, sus monosílabos son un diccionario,

sus besos son metáforas de ternura,

se señala el pelo, se acaricia la boca,

se ríe con libertad

y pisa con respeto sus libros preferidos,

es su manera de leerlos.

Nuria es nuestra mágica realidad.

Ramón Llanes. 24 febrero 2016.

BIENVENIDO NIÑO-HOMBRE

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BIENVENIDO NIÑO-HOMBRE

LUIS PÉREZ LLANES

Para el niño-hombre Luis

nacido a las 23,45 horas

de un dieciseis de marzo

del dosmildieciseis

Un niño-hombre

nos ha llegado desde nuestro esperado

universo de amor

con la valentía en los ojos

y llenas las manos de dones

de esperanzas.

Un niño-hombre

para aumentar la delicadeza primigenia de los padres,

para agradecerles su creación,

para vivirles.

Un niño-hombre

con metáforas vivas y palabras nuevas,

un niño-dios infinito hecho

a la imagen de dos seres holgados

de generosidad y vida,

inmensamente dispuestos

a llevarlo cada día

a donde se invente la felicidad

y custodiarle la respiración.

Un niño-hombre

para enseñarnos la cualidad de la unión

y la complicidad del abrazo.

Ramón Llanes. (su abuelo).

17 marzo 2016.

APRENDÍ A CONTAR. A CABEZAS RUBIAS

 
APRENDÍ A CONTAR
A Cabezas Rubias
 
Aprendí a contar estrellas
en las noches de estío
cuando sentados al fresco
mi abuelo señalaba los astros
con su dedito huesudo
y todo su amor en la mirada.
 
Aprendí a contar los días,
las semanas y los meses
que me separaban de mi pueblo,
de sus calles empedradas,
de sus afables gentes.
 
Aprendí a contar historias
durante las siestas de verano
cuando mi abuela me hablaba
de guerras pasadas,
de miserias y  esperanzas.
 
Aprendí a amar a mi pueblo,
mi pequeño Rubias del alma,
mi pequeño pueblo
blanco y poderoso,
donde nadie es forastero.
 
Aprendí a contar estrellas,
a contar historias,
a soñar despierta
en mi pueblo,
EN MI CASA.
 
 
Isabel Orta Peral
Cabezas Rubias.

A ZUFRE

 
A ZUFRE, EN TU SIERRA VICARIA Y TU RIVERA
 
 
 
En ti, yo clamo, Zufre, y en tu Puerto
quisiera detener mi afán mundano
y dejando de ser frívolo y vano
tener el corazón noble y abierto.
 
Ordenar para el fin el desconcierto
de tanto desacierto cotidiano
y sobre todo ser puro y humano
para llegar al fin con rumbo cierto.
 
Esto hacer en tu Puerto yo quisiera
en tu Sierra Vicaria y tu Rivera,
ahogar entre mis manos mi malicia.
 
Y cuando un nuevo sol su luz me diera
tal vez nuevo y feliz tener pudiera
mi inútil corazón lleno de albricia.
 
 
 
 
Fernando Labrador Calonge
Aracena 1893. Villanueva del Ariscal 1966

A NIEBLA, CIUDAD DORMIDA

 
A NIEBLA, CIUDAD DORMIDA
 
 
Lame el sol los tremendos cornalones
con que el toro del tiempo tu muralla,
terco, quiere abatir. La brisa calla
y acaricia tus viejos desgarrones.
 
Encantada ciudad, Niebla. Ilusiones
de hacer hoy el ayer. Loca batalla
es quererle poner al tiempo valla
y vararlo en un mar de evocaciones.
 
Navío anclado junto al rojo río
que naves salomónicas meciera;
arca de historia, fama y poderío;
 
ciudad de los mil sueños: ¡Quién pudiera
devolverte tu vieja voz, tu brío,
la gloria de tu antigua primavera!
 
Jesús Arcensio
Galaroza 1911, Sevilla 1992

A MOGUER

 
A MOGUER
 
 
Luz vaga en el recuerdo de un alba de pureza;
cándido alumbramiento de mi niñez lejana...
Moguer, mi blanco pueblo, ten para mi tristeza
el azul alborozo de una alegre campana.
 
Campana que me evoque la música divina
que ya no oiré jamás, perdida en la distancia
del sendero por donde -oh, rosa sin espina-
vestida de candores caminaba mi infancia.
 
Mi frente está colmada de sombras: hay un nombre,
una lágrima oculta, una pena, un cariño,
y aquel amargo pan nuestro de cada día...
 
Moguer, mi blanco pueblo, que mi dolor de hombre
se perfume en aquella pura rosa del niño
que en un rincón del alma pervive todavía...
 
 
 
 
Xandro Valerio
Moguer 1910. Madrid 1966.

LA PROFESORA

 

La profesora

 

         Son las tres menos mucho, no llueve, no amanece ni falta que le hace, el solar cárdeno huele a mina, el agua huele- curiosamente- a luz. Se refleja en la balsa y alisa el tiempo de la ranura de la tarde. Gusta la mina en temple al observador; es la recompensa a tanto forzar los ojos, primero en el agujero, en el olor luego, recompensa sin enredos.

         Al otro lado, acá, -digo-, corrige el último examen la profesora de veinticuatro años que nunca supo de galerías y aguas del color de la tierra; el tema refiere literatura en ciernes, niños aprendiendo acentos -curiosamente- sobre la mina tan cercana. Para ella es nuevo el lugar, vino a sorprenderse de enseñar, vino a soltar cuadernos y buscar novio o a soltar novio y buscar cuaderno, que a la postre son la misma cosa, mientras fisgoneaba en sus ratos de ocio los edificios viejos de la localidad. No encontró centro antiguo ni monumentos importantes ni patrimonios de renombre, solo era un pequeña  pueblo de Andévalo con un baño de mina en las espaldas desde que se conocen los tiempos.

         Los niños le describieron la tarea minera, aquella tarde a las tres menos mucho, en metáforas y con gracejo de valentía, en salsa y en bullicio; los niños sabían de todos los colores enigmáticos que ensordecían la labor del rebusco del oro y de su grandeza y de su misterio, nadie alertó aversión ni prisa, la mina estaba fuera y en casa todos los días del año y todas las noches.

         Cuando se fue aquella tarde sucedieron miles más, por ejemplo, hasta que los niños fueron tan profesores como la chica de los veinticuatro y se sentaron en su lugar. En una clase sobre la mina, de la misma localidad sin centro ni patrimonio, el niño de la tarima-ahora profesor- quiso distinguir su entorno y pidió descripciones de barrenos y sirenas y vagonetas y trenes cargados de esperanzas.

         Curiosamente se cumplió la paradoja más triste, los niños estaban, jugaban, tenían hambre o ganas de correr, mordían la paz con los dientes ingenuos, se saciaban de todo, presumían de libertad, enciclopedias sin abrir, horror por nada, manías por la calle pero se turbaron por la osadía del profesor al pretender descifrar conocimientos infantiles sobre la mina cercana. La mar era un espejismo que servía para trabajarla en todas las jornadas.

         Pudo sucumbir el tiempo pero ella se movía con pasos de agua y precedía los aconteceres tanto como a las tormentas. Curiosamente no se marchó el reloj ni el vicio de las locomotoras, la profesora corregía a las tres menos mucho los exámenes mientras decidió entretener sus pensamientos en la danza sulfúrica del atardecer, aquí en la localidad hallada a la que vino por pereza y sin inquietudes. Y la mina se le enganchó tiernamente en la piel y de allí a los adentros y vaya usted a saber si la profesora volvió a preguntar por edificios antiguos, casco viejo o patrimonio.

Ramón Llanes.

LAS MINAS

 

                                                         LAS MINAS

 

 

         Siempre estarán las minas, tanto en la memoria como en la tierra. Desde la memoria como nostalgia, observando que se paró en un tiempo no lejano el trasiego de vivir en los ojos cerrados de los mineros valiendo solo el recuerdo para que jamás se vaya por el husillo del olvido, que jamás se irá al permanecer tan inalterable como indeleble, tan quieto como presente. También en la memoria la actividad convulsiva del zafreo, de la carga, de la trituración, del transporta hasta los vagones que conducirían de tren a barco, en la estribación de los ríos. Memoria para la rebeldía de quienes han de llegar y para lo que queda de desconsuelo, para dirimir, empezar o sobrellevar de manera digna la poca esperanza.

         Siempre estarán las minas en la tierra, como enseña de una evolución productiva que regó de riqueza la zona en la que los hombres la trabajaron librándola de empobrecimiento; desde la tierra aún las minas tienen cortada la boca en muchos labios y saben llamar, morder, anegarse y esperar, hasta la nueva modernidad de los siglos. Allí son minas abiertas a todas frustraciones de la última década permaneciendo hondas y ricas como si tal cosa, como si le quedara más de lo mucho que han dado.

         Son el patrimonio que simbolizan la vocación, la perseverancia y el esfuerzo de un número interminable de seres humanos, que dejaron vida en esa tierra.

 

         Ramón Llanes.

LA INSOLENCIA DEL OLVIDO

 LA INSOLENCIA DEL OLVIDO

 

 

         Habíamos olvidado las formas de escribir y los acentos; los números primos y la costumbre de lavarnos las manos antes de comer se olvidaron al poco de aprenderlos; la melancolía de una tarde de lluvia ha dejado de tener vigencia en la memoria. Recordemos, sí, los nombres de los miserables que insertan discordia en la mediación de vivir o recordemos el pacto de agresión de quienes les sacan partido al odio o recordemos que la muerte en África es una lotería; recordemos todo eso, que es ignominia y fracaso, que no duele ni enriquece.

         En el tránsito no estaba prevista la amalgama de tonos oscuros del amanecer, la noche antes se había pintado para forjas de claridades y sucumbieron los sueños de quienes querían saltar vallas de esperanza y fueron agua de olvido. Se ahogó la vida, con ella el respeto, con ellos la vergüenza. Y es proceder en una iglesia oficial, de la religión que defiende la existencia, hablar de dios como redentor de males y salvador de causas perdidas y comulgar con la fe y marcharse en paz a los rediles. No dolió la muerte, ya era olvido, insolente olvido incapaz de formar filas de rebeldes para salvar algo, acaso una respiración.

         Por qué se entristece este tiempo de ventanas cerradas y ni una luz se cuela por la rendija del proyecto; por qué las rosas ni son rosas ni huelen a dos días después, por qué el adiós a las memorias para bien de los olvidos. Y la injusticia, por qué; y los abusos, por qué; y esta constante dolencia de tripas de tanto desencanto, por qué. Maldito olvido que nos enfila a oscuras conciencias y laxa verdad. Todo esto no era preciso para vivir.

 

 

         Ramón Llanes. 

PLATERO Y EL TIEMPO

 PLATERO Y EL TIEMPO

Platero tiene un siglo, quizá un poco más, pero desde que viera la luz de su letra impresa ha pasado justo este tiempo, largo para un libro y corto para el universo. Ha recorrido mil veces el mundo, ha despistado a las predicciones, ha causado la más delicada y lírica sensación de acogida en quienes leyeron sus páginas y ha provocado admiración en las aulas. Platero es un dios existente, quizá mitológico, que vivió también en la virtualidad de la fábula y esa es su mayor gloria. Le pusimos cara y cuerpo, nos resignamos a desconocer su plata y su postura, nos caló un mensaje personal y humano que acercó al sentimiento algo nuevo, algo nunca leído. Y nos llenó la versatilidad del alma.

No puede ser que se oscurezca en la rama más robusta del olvido porque estará en boca de todos, llenando tardes de invierno y ocupando razón en las prevalencias del estío. Juan Ramón le tributó su afecto haciendo de él la metáfora más bella jamás escrita, existió en su espiritualidad, para sus desahogos, para sus deleites y le dotó de una vida inconfundible e infusa; fue Platero su conversante y su animador, quizá su amigo de fantasía, su última locura. Platero es actor de reparto, Zenobia combina amorosidad con entrega, los tres son la combinación perfecta que el universo puso para el gozo íntimo de los necesitados de prosa y armonía.

Ramón Llanes.