DESTEMPLANZA A qué olor,
ahora, busco en la encimera nostálgica de la tierra si mis aromos
se niegan a florecer porque se
sabrán cortados sin remedio, a qué
sensualidad, ahora, me agarro de colores si el amarillo
se destiñe en la
insolencia de quienes desaman, a qué manual de
tacto entreno ahora las manos si a poco que
llegue la máquina será solo leña
el tiempo del paseo. A quién le pido
que no desoiga la voz
destemplada del alma de la mina. Ramón Llanes 29.01.2022.
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