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Procédase, señora de las promesas, a cerrar.

Fíjese el canto dulce en tierra infecunda,

los recuerdos échense con leche de olvidos

a los pozos sin fondo, bórrense los caminos

andados y las posadas, ciéguese, señora, la luz.

Hiéranse los pensamientos hasta morirlos,

hasta indesearlos. Agítese la borrasca

en honor a otra nada. Créese que no fue.

Ramón Llanes. De VISIÓN ORIGINAL SUBTITULADA