Morales Prado, Félix
Punta Umbría.
NOCHE EN EL ROMPIDO
A la memoria de mi querido hijo, Félix Morales Santos, que tanto amó este paisaje.
“Y se quedarán los pájaros cantando” (J.R.J.)
I
Desde hace cuatro años, el cerezo enrojeció, abril, sus flores. Se diría que refleja el crepúsculo. Un mirlo canta. Me trae mensajes tuyos o se me antoja así. El sol cae, fuego y suave, se resbala por el final óptico del mundo, ese símbolo que me resuena, dolor sordo, dentro. Bajo a la orilla. Nadie queda. Solamente esta luz que se apaga, mortecina, lamida por sí misma, que es noche en fin. Guiños de estrellas. Y la luna.
II
La luna besa el agua, los barcos bailan una danza suave con la música que inventa en sus amuras. Al otro lado de la ría, la flecha, negra, subraya, recta, el mar y él resplandece como un hilo de plata. Con la mirada triste la recorro. Frente a las luces casi oníricas, la silueta del viejo poblado almadrabero en ruinas emana un murmullo inaudible de historias que ocurrieron como todas y, como todas, ya no ocurrirán más. Ya nunca más. El cuervo. Poe. Heráclito. Una lágrima. Necesaria e inútil. Igual que la poesía. Veo la línea del cielo, desdibujada por el llanto, hermosa bajo el plenilunio. Oigo el rumor lejano de las olas que abrazan cenizas tan amadas. Quiero atrapar ese testigo, guardarlo en mi interior, guardarlo como se intenta guardar el verso que escapa en duermevela. Pero, repetido en una fuga que no cesa, es inasible. Desde la plaza llegan ecos del baile, de la orquesta, de risas de la gente, toda esa gente inmersa en la identidad, igual que tú, que yo, en el no tiempo... “todo / el mundo en su mundo. / El mundo en el de todos”, dijiste en los versos finales de uno de tus últimos poemas.
Tan aparentemente aquí, en un ahora que se va en cada ahora, marcharán, marcharemos. Y no es bueno ni malo, ¿verdad? Sólo lo finge.
Ya sopla el viento.
Está cambiando la marea.
De la Antología HUELVA ES VERSO.
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