EL PASO DE LAS LUCES

EL PASO DE LAS LUCES.

 

Estaba a punto de ser lunes

en aquel domingo

que fuera después de un sábado tardío,

ya sabes, la línea opaca del horizonte sin mimbres

que llenaba de piedras

el paso de las luces que se iban.

Era como estar aprendiendo la sabiduría del placer

y llegaron los focos enfilando los labios,

-al esplendor de un tiempo de ardores-,

llenando los cristales de inusual clamor.

Dije que nos iluminaba la noche,

dijiste que la luz se volvía,

que la luz se torcía,

que la luz se tornaba

y oíste comenzar otra vez la sombra

para gemirle a la noche.

Se quedó luego la voz de los besos

en un silencio de fronteras,

acaso mirando la luz furtiva

que nos pasaba por ojos de imprudencia.

Y era, -resulta-, el aviso de la nada

que se retorcía de envidia por los roquedos del crepúsculo

y resolvía su morbo queriendo desear

a quien yacía en los brazos,

erguida mujer en complot con la vida

o con la libertad de tocar todos los placeres

o con la calma de sentirse infinita

por un halago que esperara.

No fuera a parecer

que a la cima de santidades, como dicen,

llegaras a endemoniar los ocasos

sino al  contrario,

que todo se temiera más noble que nacer

o más inmenso que correr

a las alas del olvidado sombrero

que dormiría inquieto con ganas de un respingo.

Así volvió la noche

sin caer en su cuenta de nosotros.

 

Ramón Llanes.