EL TIEMPO

 

EL TIEMPO.

Escribiré de los cedros, del álamo triste,

del arroyo; escribiré vistiéndome de hoja, un pasajero

a ningún lugar conocido,

ese agnóstico de mil esperanzas

que pretendía nubes imposibles;

escribiré cuando no haya balsa de agua en el horizonte,

cuando odien al pájaro

que hizo nidos en el árbol,

me iré

con los colores del crepúsculo

a la sombra de la espera,

como el sol, toda la noche,

como la luna, tantos días,

como la piedra a la erosión, como el tiempo

sin mandato,

me iré

cuando intuya que nadie me aguarda

que a nadie he de esperar;

y los pasillos de la sombra escribirán cartas

con lápices de ojeras

y las sandalias del viaje serán cuadernos amarillos

y las bestias harán mis musas

y el poema será un roto abierto de manchas de aceite

y no habrá estación que despida

ni guardián de los relojes, ni sereno amaestrado,

me iré

a donde quiero

el recalmón de tiempo que caliente

las promesas, a donde el pregonero traiga

las voces del agua

en sacos de esperanzas,

a donde me escriban y me llamen, me iré,

escondido de los besos,

a donde me engañen y me ultrajen,

a donde la luz tenga otro “no importa que me ciegues”,

a donde sea capaz de no pensarte

y me haga rey del olvido,

a donde estemos, el tiempo y yo

escribiendo sin prisas, versos tristes.

R.Llanes.