AL  DÍA DE HOY.

 

Cuento con los dedos los días de sol que nos faltan y los ratos de luz perdidos;  tres son las faltas que le puse a la luz en el año ido. No he podido contar las gotas de agua caídas, fueron tantas que me perdí. Contaré desde ahora el resultado del bienestar que nos proporciona cada día.

Porque los niños cuentan las bicicletas que pasan y las bocinas que suenan; los hombres solemos contar el dinero y poco más; los animales no saben contar, que yo sepa, pero saben cuando tienen hambre y cuando les acarician y la luna, que tampoco sabe contar, entiende su órbita; las noches cuentan los grados de oscuridad y las estrellas que se caen.

Todos hemos aprendido a contar algo, todos contamos alguna vez la batalla de nuestro tiempo de gloria, todos contamos los cuentos que llevamos grabados desde que nos impusieron el orden y a más que quisiéramos no podríamos olvidar todos nuestros cuentos.

Al día de hoy quise salvarme de traer un  cuento, lo había comenzado justo antes de esta hoja, luego me resultó imposible ponerle título, luego me robaron las letras, se me fue la inspiración; la conformidad me inyectó esta manera de formatear los cuentos, de forma que han quedado todos fuera de la disciplina de la memoria para cambiarlos por estas letras cursivas, escritas sobre el blanco sin borde que, juntas, componen lo que he dado en llamar el acerado gris de esta semana que ahora acabará, como todas.

Rllanes. enero 2014